domingo, 11 de enero de 2009

Las tristezas de la luna


Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,

De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Charles Baudelaire (Francia 1821/1867 )
De "Las flores del mal"
Versiones de Ignacio Caparrós
(Ed. Alhulia. Colección "Crisálida", nº 20. Granada, 2001)

2 comentarios:

Adriana dijo...

Ay, amiga...
quizá ésta sea parte de mi retribución por, por ejemplo, haberme acercado a Neruda cuando éramos adolescentes...
Es por eso que aquí va uno que refleja perfectamente cómo nos sentimos cuando "nos sentidos todo".
"Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido...
el corazón pasando un túnel obsuro, obscuro...
Como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel al alma".

Adriana dijo...

quise escribir "cuando nos sentimos todo".
Ay, esta ansiedad mía!

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