Alma de diamante

Los Reyes Magos, ni eran Reyes ni magos; sino astrólogos

2012-01-05T06:00:00.000-03:00

Al principio ni eran reyes ni eran tres. En origen, debieron ser sacerdotes persas con conocimientos de astronomía. Su imagen actual se ha ido fraguando a lo largo de la historia

Cuando montamos el pesebre en nuestro belén quizás no somos conscientes pero unimos varias tradiciones del Antiguo y del Nuevo Testamento. El universalismo del mensaje de Jesús es parte esencial de todo el evangelio de Mateo.
¿Qué significó para Mateo magoi? En la antigüedad este término designaba a los que se dedicaban a las ciencias ocultas y por lo tanto se empleaba para llamar a los astrólogos, hechiceros, augures sacerdotales y adivinos de diversa índole. La descripción que hace Mateo sobre los magos interpretando una estrella nos inclina a considerarlos astrólogos, hombres cultos, representantes de lo mejor del saber y de la religiosidad pagana que los llevó a encontrar a Jesús a través de la revelación natural. Los estudiosos de la Biblia han tratado de identificar a qué lugar del Oriente se ha querido referir Mateo. Existen algunas probabilidades:
Partia o Persia. En favor de esta teoría está la historia del término magoi, asociada en principio a los medos y a los persas. Durante casi 500 años, entre el 250 a. C. y 225 d. C. la dinastía arsácida se estableció como heredera del pueblo persa. El arte cristiano primitivo representa a los magos del Nuevo Testamento con indumentaria persa o parta, es decir con túnicas ceñidas, de mangas largas, con pantalones y gorro frigio. Este modo de pintarlos originó un famoso incidente ocurrido en la basílica en Belén que construyó Constantino y reconstruyó Justiniano. En el año 614, los ejércitos de Cosroes, de la dinastía sasánida de reyes persas, cayeron sobre Palestina haciendo estragos y quemando iglesias. Sin embargo, no destruyeron la basílica de Belén debido a que en un mosaico aparecían los magos con indumentaria persa: reconocieron a sus compatriotas. La noticia aparece en una carta del 836, relacionada con el sínodo de Jerusalén.
Otro argumento en favor de Persia es el trasfondo zoroástrico de los magos. El evangelio árabe de la infancia (uno de los evangelios apócrifos que mencionábamos al principio) dice que:
“vinieron a Jerusalén unos magos según la predicción de Zaradust”
Es decir Zoroastro quien según el manuscrito laurentiano del siglo XIII conservado en Florencia, hizo una profecía en la que declaró que una virgen había de dar a luz un hijo que sería sacrificado por los judíos y que luego subiría al cielo. A su nacimiento aparecía una estrella, bajo cuya guía se encaminarían los Magos a Belén y adorarían allí al recién nacido. También el códice Fb dice que los magos venían apo Persidos, es decir, de Persia.
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Babilonia. Entre los babilonios o caldeos se había despertado un gran interés por la astronomía y la astrología. Además, después del destierro babilónico del siglo VI a. C. se había establecido allí una gran colonia judía, de manera que los astrólogos babilónicos podían estar enterados de las expectaciones mesiánicas judías y asociar una estrella con el rey de los judíos.
Arabia o el desierto sirio. Quienes afirman la procedencia de los magos de esta región se apoyan en los regalos que traen los Magos en Mateo. Si leemos al profeta Isaías 60,6: Te inundará una multitud de camellos, de dromedarios de Medián y de Efá. Vienen todos de Sabá, trayendo incienso y oro y proclamando las alabanzas del Señor; y el Salmo 72,10-11.15: que los reyes de Tarsis y de las islas le paguen tributo, que los reyes de Sabá y Arabia le ofrezcan sus dones… que viva y que le traigan el oro de Sabá, los dones que presentan los magos de Mateo están en relación con las caravanas que venían de Arabia.
Es ésta la teoría más antigua sobre la procedencia de los magos. Desde el año 160 d. C Justino escribía: “Unos magos de Arabia llegaron hasta él” refiriéndose a Herodes (Diálogo 1xxviii,1). Nada se nos dice en el evangelio sobre sus nombres y se explicita el número. Tradiciones cristianas posteriores se los asignan, probablemente entre los siglos VII y VIII d. C:
“Los magos fueron los únicos que entregaron regalos al Señor. Se dice que el primero fue Melchor, un anciano de cabello blanco y larga barba…, que ofreció oro al Señor como a rey.
El segundo, de nombre Gaspar, joven, sin barba y rubicundo… le honró como a Dios con su regalo de incienso, oblación digna de la divinidad.
El tercero, negro y muy barbudo, llamado Baltasar…, con su regalo de mirra dio testimonio del Hijo del hombre que iba a morir”. Aunque en muchas representaciones de los Reyes Magos queda patente que Baltasar no siempre fue negro
El primer intento por darles nombres los llama: Homizda, rey de Persia, Yazdegerd, rey de Sabá, y Perozad, rey de Arabia, nombres atribuidos en el siglo IV al escritor sirio Efrén.
Otros autores los atribuyen a la obra siria del siglo VI, Cueva de Tesoros.
En el siglo VI d. C., el evangelio Armenio de la Infancia, (C.A.) identifica a los magos con los nombres y procedencia que han prevalecido en Occidente: Melkon, rey de los persas; Gaspar, de los indios, y Baltasar, de los árabes.

Hubo de pasar mucho tiempo antes de que el rey negro hiciera su aparición en el arte. Esta presentación de las tres razas de alguna manera interpreta la intencionalidad del relato mateano de los magos: la venida de Jesús no es exclusivamente para el pueblo de Israel.
La universalidad del mensaje de Jesús está presente en este episodio. Los magos prefiguran a los cristianos gentiles que habían sido atraídos por Jesús, aunque ellos, por nacimiento, no tenían más que la revelación de Dios en la naturaleza.
En cuanto al número de los magos o a su condición real, no hay referencia alguna en el evangelio de Mateo. Como hemos visto, el apócrifo evangelio armenio de la infancia nos habla de tres. También la versión etiópica del protoevangelio de Santiago consigna el número de tres Magos con nombres etíopes: Tanisuram, Malik y Sissebá. La tradición oriental ponía doce magos y entre ellos los armenios llegaron hasta quince. En las catacumbas de Pedro y Marcelino aparecen dos; cuatro en el fresco del siglo IV de la catacumba de santa Domitilla. Finalmente prevaleció en la tradición de occidente el número de tres, basándose en los tres regalos que presentaron los magos al Niño: oro, incienso y mirra.
Las representaciones de los magos ante el pesebre aparecen mucho antes que las de los pastores, cuyos primeros dibujos datan del siglo IV en las catacumbas de los santos Pedro y Marcelino, acompañando a los magos. En los evangelios apócrifos los magos ocupan un lugar preferencial. Sus restos han viajado por muchas ciudades. En la catedral de Colonia se encuentran sus reliquias, a donde fueron trasladadas en 1162 como parte del botín cuando Federico Barbarroja asoló a Italia. En el santoral de Colonia se encuentra una nota necrológica que indica lo que la religiosidad popular ha creado al rededor de estas figuras, que el evangelista hace desaparecer después de su adoración al Niño de Belén:

“Habiendo sufrido muchos juicios y fatigas por el evangelio, los tres sabios se encontraron en Sevá (Sebaste, en Armenia) el año 54 d. C. para celebrar la fiesta de Navidad. Poco después de la celebración de la misa, murieron: san Melchor, el 1 de enero, a la edad de ciento dieciséis años; San Baltasar, el 6 de enero, a la edad de ciento doce años, y san Gaspar, el 11 de enero, a la edad de ciento nueve años” .

de arquehistoria.com

Olvido

2012-01-04T06:30:00.000-03:00

Con todas mis vidas recuerdo
por qué olvido
A. Pizarnik

Ilustración de Erika Kuhn

Cómo pesa el amor

2012-01-03T13:12:00.000-03:00

Ilustración de Erika Kuhn

Noche cerrada

ciega en el tiempo

verde como luna

apenas clara entre las luciérnagas.

Sigo la huella de mis pasos,

el doloroso retorno a la sonrisa,

me invento en la cumbre adivinada

entre árboles retorcidos.

Sé que algún día

se alzarán de nuevo

las yemas recién nacidas

de mi rojo corazón,

entonces, quizás,

oirás mi voz enceguecedora

como el canto de las sirenas;

te darás cuenta

de la soledad;

juntarás mi arcilla,

el lodo que te ofrecí,

entonces tal vez sabrás

cómo pesa el amor

endurecido.

Gioconda Belli

Deseo para este año que comienza

2011-12-22T06:30:00.000-03:00

que detengamos un momento nuestros relojes internos...
que disfrutemos de pisar el pasto húmedo por la mañana
y nos llenemos la mirada de cosas bellas...
que abramos nuestro corazón y abracemos al mundo con él...
que disfrutemos de un buen plato de tallarines con tuco y estofado
en compañía de nuestra familia y amigos...
que hablemos desde nuestro ser
que nunca es tarde para perdonar
ni para pedir disculpas...
que nos entreguemos a una causa
en cuerpo y alma...
que no perdamos la memoria
ni el rumbo de nuestra vida...
que abandonemos mochilas que nos pesan demasiado,
que seamos más locos, más apasionados,
más simples, más sabios,
más desafinados, más enamorados del amor,
que recuperemos la confianza básica en la vida,
que desarrollemos la intuición y
la conexión con todo lo que existe...
Deseo más que todo
que seamos profundamente felices...

Con cariño, Celeste

POR UN AÑO MÁS JUSTO Y MÁS HUMANITARIO 2011/2012

El héroe

2011-12-19T12:18:00.000-03:00

Fotografía de Elliott Erwitt Paris-1989
Al igual que una semilla contiene el árbol completo, tu fe encierra todo tu sueño y tu confianza lo une con la realidad.

Para despertarlo utiliza el héroe que hay en tu interior, ese que se atreve aun sin conocer las respuestas.

Y...

2011-10-02T11:30:00.003-03:00

Artista Ingrid Tusell

Y va naciendo

el pretexto para decir tu nombre

en la noche remojada,

tierna y húmeda

como la flor de grandes ojos abiertos

y pétalos palpitantes

en la que me envolví

en lo más profundo del sueño,

para dibujar tu nombre

en todos los rincones

donde he vivido y viviré

hasta que me lleve el viento,

como semilla,

a dar flor a tierras desconocidas

y me encarne quizás en la niña

que oirá historias

en las tardes iguales de Nicaragua

con el olor a tierra naciendo,

urdiendo en sus entrañas

la vida verde del trópico lujurioso

como yo, como vos,

como las hojas en que nos envolvimos

cuando nos arrojaron del paraíso.

Gioconda Belli

Cleopatra, luz sobre el mito occidental (Segunda parte )

2011-09-29T15:25:00.003-03:00

Busto de Cleopatra Filopator Nea Thea, Cleopatra VII

...Pero el personaje histórico no era suntuoso. Y si ella no fue así, ¿qué fue lo que nos hizo pensar que fue la bomba sexual de la antigüedad? Fácil: los romanos.
La imágen de comehombres surgió cuando Octavio se enojó con Marco Antonio. Sin entrar en detalles históricos que excederían la ambición de este artículo, diremos que, en definitiva, su imagen surge por la difamación de romanos. Como en occidente sólo leíamos latín y griego, lo primero que ha trascendido a la historia occidental es la imagen que inmortalizó la industria cinematográfica, basadas en varios de estos escritos. Pero cuando se tuvo acceso a descifrar las fuentes egipcias, una nueva Cleopatra surgió para la historia.
Volvamos a contar, entonces, la historia de Cleopatra, descifrando las fuentes egipcias.
Vivió entre el 69 y el 30 a.C. Era más griega que egipcia. No se decepcione. Es que cuando Alejandro Magno le arrebató Egipto a los persas, se instaló una nueva dinastía inaugurada por Ptolomeo I, uno de los lugartenientes del conquistador macedónico.
Por unos tres siglos los reyes helénicos gobernaron el viejo país de los faraones sin siquiera ocuparse en apreder el idioma local. Alejandría se convirtió en una especie de Nueva York de la época, famosa por su faro y su biblioteca.
Sin embargo, Roller piensa que Cleopatra pudo haber tenido una madre egipcia, de una buena familia, pues de algún lado tuvo que sacar la lengua y su afición al culto milenario egipcio. Sin embargo hay varias teorías al respecto.
Es cierto que ella se vestía de Isis y que hubo romanas que le copiaron el estilo del peinado.
Pero los retratos que se conservan de Cleopatra, que son monedas acuñadas con cierta celeridad para recaudar fondos de guerra, ella aparece llevando una moda helenística: rulos, cintas en el cabello, túnicas. Cleopatra era la segunda de los cinco hijos de Ptolomeo XII.
Cleopatra era magnética, osada y visionaria. Tenía algo mítico, es cierto. Es educada como una reina potencial de acuerdo a las normas griegas más avanzadas. Era muy inteligente, se dice que hablaba 9 idiomas. Quizá esta afirmación era una exageración, pero sin duda fue la primera de la Dinastía Ptolomeo de Egipto que se preocupó en aprender la lengua egipcia. Era una niña producto de 3 siglos de continuos incestos. Y lo más interesante es que mientras esto de los repetidos incestos podía producir alguna subnormalidad, otras veces concentraba los mejores genes maravillosamente. Cosa que obviamente ocurrió en el caso de Cleopatra, en quien había un cóctel de inteligencia en ella.
No sabemos quién fue su madre. Otra teoría es que fue, probablemente, la primer esposa de su padre, su hermana. Hay una gran tradición de matrimonios entre hermanos entre los Ptolomeos. Toda esta condición de mujeres y hermanas, el incesto en si mismo en parte es heredado de la tradición faraónica ; es en cierto modo algo religioso, pero también, en el fondo, era una forma de protección en una época en la que era muy dificil confiar en alguien, aparte de los hermanos.
Cuando el padre de Cleopatra muere, su reino queda al mando de una Cleopatra de 18 años y de su hermano de 10 años. Con un reino muy en deuda con Roma y a su merced.
La joven reina rápidamente se pone al mando, se enfrenta a grandes retos y quiere evitar que Egipto sea devorada por Roma y quizá algún día recuperar las tierras que sus antepasados gobernaron en el pasado. La Cleopatra de la leyenda arroja una visión de reina malcriada y frívola. Sin embargo la versión egipcia muestra una cara muy diferente. La muestran seria y con un acercamiento muy positivo respecto de los problemas de su país. Por ejemplo, frente a la hambruna que asoló a su reino durante los primeros años se preocupaba por alimentar a las gentes de las ciudades, a aquellos que no tenían acceso a la comida, dictando edictos para el comercio del cereal de lo más revolucionarios para la época.
Prácticamente, todas las imagenes de Cleopatra de su propia época se han perdido. Solo permanecen 3 bustos que muestran la cinta del pelo real que la identifican como reina y su larga y prominente nariz.
Las monedas acuñadas nos aportan las mejores pistas. Las monedas pueden ser toscas pero comparten ciertos rasgos: una frente amplia, una boca generosa y una larga nariz. La animación moderna nos permite observar como pudo ser Cleopatra. Tenía la nariz Ptolomea que siempre ha sido fuerte.
Las carencias físicas que tenía la reina le sobraban en cuanto a personalidad. Según Plutarco era magnética, su conversación fascinante y su voz pura delicia. Cuando Julio Cesar entra a Alejandría conoce a Cleopatra en una forma muy peculiar: vale la pena recordar esa parte de la historia.
Ver tercera parte de Cleopatra, luz sobre el mito occidental

El que siembra un pensamiento...

2011-08-17T14:09:00.002-03:00

El que siembra un pensamiento

cosecha una acción.

El que siembra una acción

cosecha un hábito.

El que siembra un hábito

cosecha un carácter.

El que siembra un carácter

cosecha un destino.

Cuerpo nombrado

2011-08-10T13:58:00.001-03:00

Quiero nombrar tu cuerpo, tu oscuridad, tu lumbre,

el pecho que se inflama,

tu savia azul, el río de tus astros.

Quiero nombrar tu cuerpo, tus caminos,

el laberinto tibio, las girándulas,

el sexo umbrío, las vísceras ocultas,

esa linfa secreta que va trenzando el tiempo.

Quiero nombrar tu cuerpo, los murmullos,

los labios cuando besan o nombran otros cuerpos,

el fuego de la lengua, la humedad de la piel.

Tu saliva que es áspera y amarga.

Quiero narrar tu espalda añil que delimita

con un dios impreciso, inabarcable.

Miguel Florian

Desde muy niño vivió en Madrid. En esta ciudad realizó varios cursos de Medicina, licenciándose finalmente en Filosofía Pura. Actualmente, trabaja como profesor de Filosofía en el I.E.S. «Murillo» de Sevilla. Compagina la crítica literaria con la labor poética, siendo colaborador habitual de revistas especializadas. Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía «San Juan de la Cruz», el Premio Internacional de Poesía «Claudio Rodríguez», accésit del Premio Iberoamericano de Poesía «Juan Ramón Jiménez», accésit del Premio «Rosalía de Castro", Premio ‘Ciudad de Cáceres», Premio «Jaime Gil de Biedma», y finalista en varias ediciones del Premio Nacional de Poesía y de la Crítica. Ha publicado los siguientes poemarios: Los mares, las memorias (Madrid, 1992), Anteo (Huelva, 1994), Lluvias (Ávila, 1995), Los días y los pájaros (Zamora, 1996), Memoria común (León, 1998), Mar último (Sevilla, 2000), Cuerpos (Sevilla, 2001), y Habitación 328 y otros poemas (Madrid, 2001), Los mares, las memorias (Madrid, 2002), Reparto de sombras (Madrid, 2005).

Estados de ánimo / Mario Benedetti

2011-08-10T13:58:00.000-03:00

Fotografía de Juan Carlos del Río

Unas veces me siento

como pobre colina

y otras como montaña

de cumbres repetidas

unas veces me siento

como un acantilado

y en otras como un cielo

azul pero lejano

a veces uno es

manantial entre rocas

y otras veces un árbol

con las últimas hojas

pero hoy me siento apenas

como una laguna insomne

con un embarcadero

ya sin embarcaciones

una laguna verde

inmóvil y paciente

conforme con sus algas

sus musgos y sus peces

sereno en mi confianza

confiado en que una tarde

te acerques y te mires

te mires al mirarme.

Mario Benedetti

Echar un polvo

2011-08-09T12:21:00.000-03:00

Esta frase data de los felices años 20, unos años mágicos. España no sufría las consecuencias de la guerra mundial y tuvo una postguerra tranquila.
Los españoles conocieron el hedonismo, la buena vida y por consecuencia se incrementó el vicio del tabaco inhalado (el célebre rapé).
El consumo de tabaco rapé, un tabaco en polvo que se inhalaba por la nariz. ya era una moda entre la nobleza europea del siglo XVIII .Tras moler las hojas de tabaco, el polvo era mezclado con aceites esenciales que le daban determinados aromas. Entonces era almacenados en recipientes herméticos que permitían que los aromas impregnaran el polvo de tabaco.
Tradicionalmente, sus consumidores colocaban una pizca de tabaco rapé sobre el reverso de la palma de la mano y lo inhalaban por la nariz. Portaban el tabaco en pequeñas tabaqueras, generalmente de porcelana, cuya elegancia también formaba parte del juego y el ritual de rapé.
Todos los hombres que se preciaban de elegantes llevaban en su bolsillo este bonito recipiente, en forma de caja, conteniendo el polvo de tabaco (rapé), que se intercambiaba como signo de cortesía "

-¿quieres echar un polvo?".

Pero como era de mala educación inhalar ante señoras, los hombres cuando sentían el sindrome de abstinencia salían del salón, con la excusa de echar un polvo.
Muchas veces la ausencia del salón, no era exactamente para inhalar rapé sino para tener un encuentro con alguna damisela en las habitaciones altas que tenían todas las casas de "buena familia" . La excusa para su ausencia era: -"voy a echar un polvo"- y se perdía por las habitaciones, donde se encontraba con su amante para un encuentro sexual.....

Cajita de rapé

Canto a la realidad

2011-08-07T18:51:00.001-03:00

Ilustración de Emily McPhie

Sueña la Bruja del Este que es un ama de casa con los rulos siempre puestos y una receta estupenda de buñuelos de viento. Sueña el Príncipe Azul que es un funcionario público detrás de una ventanilla que pone sellos de hasta tres colores distintos. Sueña el Hada Madrina que es maestra de escuela en un pueblo pequeño y amante discreta de un hombre casado. Sueña el Viejo Dragón, en su cueva, con la partida de dominó de los sábados a ritmo de chatos de vino y aceitunas sin hueso. Cada mañana, todos despiertan con la triste conciencia de quien se sabe preso y sin salida en un mundo de fantasía.

María José Barrios / Cuentos mínimos

Como tinaja / Gioconda Belli

2011-08-05T07:27:00.001-03:00

En los días buenos,

de lluvia,

los días en que nos quisimos

totalmente,

en que nos fuimos abriendo

el uno al otro

como cuevas secretas;

en esos días, amor

en mi cuerpo como tinaja

recogió toda el agua tierna

que derramaste sobre mí

y ahora

en estos días secos

en que tu ausencia duele

y agrieta la piel,

y el agua sale de mis ojos

llena de tu recuerdo

a refrescar la aridez de mi cuerpo

tan vacío y tan lleno de vos.

Gioconda Belli

Te esperaré...

2011-08-04T23:36:00.007-03:00

Fotografía de Man Ray

Te esperaré apoyada en la curva del cielo y todas las estrellas abrirán, para verte, sus ojos conmovidos.

Ernestina de Champourcín
Vitoria, 10 de julio de 1905 - Madrid, 27 de marzo de 1999

Intimidad

2011-08-04T01:34:00.003-03:00

Fotografía de Man Ray

Estás en mí tan lenta que parece agua continua.

Te veo caer

en mis últimos

sueños, en blancos espacios de soledad.

A la distancia

mínima del deseo y la belleza.

Oigo la música de tu cuerpo en la yema de mis dedos.

Xavier Abril

Hoy es el aniversario de mi nacimiento

2011-07-16T00:01:00.004-03:00

Los años se suceden como imágenes coloridas de un videoclip que observo asombrada y atenta.
Una vida que no sé cuándo comenzó, ni sabré cuándo termina.
Una vida que me desborda con su prodigalidad.

Viaja con estas líneas mi amoroso agradecimiento a estos momentos juntos, a vuestra infinita compañía y al disfrute compartido durante estos tres años del Alma de diamante. Un regalo mío, pues, para todos ustedes: una poesía , como no podría ser de otra manera.

Dos cuerpos

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas

y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos piedras

y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces raíces

en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces navajas

y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente

son dos astros que caen

en un cielo vacío.

Octavio Paz

Un cuento muy muy muy corto / El emigrante

2011-07-05T22:32:00.000-03:00

Texto completo: -¿Olvida usted algo? - Ojalá.

Autor: Luis Felipe G. Lomelí.

Este cuento tan breve es de una profunda significacion, porque en un título y en una frase, ha podido describir y definir el gran dolor del emigrante, que es el no poder olvidar jamás sus orígines, su país, y la lucha interna por lograrlo alguna vez. Ojalá.

Para que los hombres...

2011-06-25T04:58:00.000-03:00

Óleo de Diego Rivera

Para que los hombres no tengan vergüenza de la belleza de las flores,
Para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles o profundas
De la unidad o espejos de nuestro esfuerzo
Por penetrar el mundo,
Con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños,
O la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento,
Para que podamos mirar y tocar sin pudor
Las flores, sí, todas las flores,
Y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada,
Para que las cosas no sean mercancías,
Y se abra como una flor toda la nobleza del hombre:
Iremos todos hasta nuestro extremo límite,
Nos perderemos en la hora del don con la sonrisa
Anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra

Juan Laurentino Ortiz
Alias Juanele
Poeta argentino entrerriano (1896 - 1978)
(«Para que los hombres...», La rama hacia el este, 1996: 272)

Viceversa / Mario Benedetti

2011-06-24T02:03:00.003-03:00

Fotografía de Elliot Erwitt

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte.

o sea,

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

Mario Benedetti

Get Out

2011-06-24T01:23:00.010-03:00

Una animación francesa, técnica limpia, desarrollo fluido y conclusión sorprendente. Pero, más allá de estos tecnicismos, me llenó de ternura el cabezota de Gary.
Best Animated Short Film 2009

El viaje

2011-06-20T06:13:00.001-03:00

Óleo de Nicoletta Tomas Caravia

Oriol Vall, que se ocupa de los recién nacidos en un hospital de Barcelona, dice que el primer gesto humano es el abrazo. Después de salir al mundo, al principio de sus días, los bebés manotean, como buscando a alguien.
Otros médicos, que se ocupan de los ya vividos, dicen que los viejos, al fin de sus días, mueren queriendo alzar los brazos.
Y así es la cosa, por muchas vueltas que le demos al asunto, y por muchas palabras que le pongamos.
A eso, así de simple, se reduce todo:

entre dos aleteos, sin más explicación, transcurre el viaje.

Eduardo Galeano

A veces hay tanta belleza...

2011-06-17T15:59:00.000-03:00

Fotografía de Juan Carlos del Río

A veces hay tanta belleza en el mundo, que siento que no la aguanto, y mi corazón...simplemente se va a rendir.

Film American Beauty / Belleza americana

Pequeñas lecciones de erotismo / Gioconda Belli

2011-06-14T02:50:00.002-03:00

Óleo de Alex Alemany

I

Recorrer un cuerpo en su extensión de vela
es dar la vuelta al mundo
Atravesar sin brújula la rosa de los vientos
islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas
no es tarea fácil -si placentera-
No creas hacerlo en un día o noche
de sábanas explayadas.
Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas

II

El cuerpo es carta astral en lenguaje cifrado.
Encuentras un astro y quizá deberás empezar
a corregir el rumbo cuando nube huracán
o aullido profundo
te pongan estremecimientos.
Cuenco de la mano que no sospechaste

III

Repasa muchas veces una extensión
Encuentra el lago de los nenúfares
Acaricia con tu ancla el centro del lirio
Sumérgete ahógate distiéndete
No te niegues el olor la sal el azúcar
Los vientos profundos
cúmulos nimbus de los pulmones
niebla en el cerebro
temblor de las piernas
maremoto adormecido de los besos

IV

Instálate en el humus sin miedo
al desgaste sin prisa
No quieras alcanzar la cima
Retrasa la puerta del paraíso
Acuna tu ángel caído
revuélvele la espesa cabellera
con la espada de fuego usurpada
Muerde la manzana

V

Huele
Duele
Intercambia miradas saliva impregnante
Da vueltas imprime sollozos piel que se escurre
Pie hallazgo al final de la pierna
Persíguelo busca secreto del paso forma del talón
Arco del andar bahías formando arqueado caminar
Gústalos

VI

Escucha caracola del oído
como gime la humedad
Lóbulo que se acerca al labio sonido de la respiración
Poros que se alzan formando diminutas montañas
Sensación estremecida de piel insurrecta al tacto
Suave puente nuca desciende al mar pecho
Marea del corazón susúrrale
Encuentra la gruta del agua

VII

Traspasa la tierra del fuego la buena esperanza
Navega loco en la juntura de los océanos
Cruza las algas ármate de corales ulula gime
Emerge con la rama de olivo
Llora socavando ternuras ocultas
Desnuda miradas de asombro
Despeña el sextante desde lo alto de la pestaña
Arquea las cejas abre ventanas de la nariz

VIII

Aspira suspira
Muérete un poco
Dulce lentamente muérete
Agoniza contra la pupila extiende el goce
Dobla el mástil hincha las velas
Navega dobla hacia Venus
estrella de la mañana
-el mar como un vasto cristal azogado-
Duérmete náufrago.

Gioconda Belli

De filósofos

2011-06-13T06:16:00.000-03:00

Ilustración de Maxfield Parrish

Estaba el filósofo Diógenes cenando lentejas cuando le vio el filósofo Aristipo, que vivía confortablemente a base de adular al rey.
Y le dijo Aristipo:

"Si aprendieras a ser sumiso al rey, no tendrías que comer esa basura de lentejas".

A lo que replicó Diógenes:

"Si hubieras tú aprendido a comer lentejas, no tendrías que adular al rey".

Oscuridad hermosa

2011-06-12T02:19:00.002-03:00

Óleo de Montserrat Gudiol i Corominas

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.
Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.
Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gonzalo Rojas

La siesta

2011-06-10T03:43:00.001-03:00

Alone In The Uncounsciousness by Ctrc

El séptimo día se echó a dormir a la sombra de un membrillo. Hubo lluvias, guerras, plagas, epidemias y, sobre todo, muertos, muchos muertos. Pero él no se enteraba de nada.

Se despertó miles de años después en medio de un inmenso desierto de arena, cuando ya no quedaba casi nada que salvar.

Maria Jose Barrios / Cuentos mínimos

Caloi sin palabras

2011-06-09T03:47:00.001-03:00

Abre los ojos

2011-06-08T03:33:00.001-03:00

La expresión está basada en el origen de la palabra abrojo, que aunque muchos suponen que es una palabra propia del Río de la Plata, procede del latín, a través de la forma apere oculum, equivalente de "abre el ojo".
Esta palabra era usada originariamente como advertencia para las personas, debido al peligro que supone caminar por una senda plagada de esta clase de planta de tallos largos, rastreros y frutos muy espinosos y perjudiciales para las cosechas y las personas.
Posteriormente, en el ámbito militar, se comenzó a utilizar la frase abrir los ojos para advertir a los soldados acerca de la presencia de campos minados de abrojos, pero en este caso no referida a las plantas sino a unas piezas de hierro en forma de estrella, con cuatro púas que, al caer al suelo, quedaban con las puntas hacia arriba, obstaculizando el avance de la caballería enemiga.
En la actualidad, la expresión se usa para advertir a alguien sobre la inminencia de un riesgo o peligro, para lo cual es necesario mantenerse alerta.
Extraída del sitio Del dicho al hecho

Fui al río

2011-06-07T05:19:00.000-03:00

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba
-¿Era yo el que regresaba?-
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

Juan Laurentino Ortiz
Alias Juanele
Poeta argentino entrerriano (1896 - 1978)
(«Fui al río...», El angel inclinado, 1938)

Los versos de Juanele han sido uno de los regalos más preciados que me llevo de mi estadía en el río Paraná. En esta breve poesía, el poeta celebra con incontenible alegría su fusión con la naturaleza, la que ya nunca volvería a ser la otra parte de la ceremonia dialógica. Por fin, él era el río y el río era él.
Paradójicamente, aún en su tierra, no es tan fácil conseguir ejemplares de su obra editada., por eso para leer más sobre su "antología" les dejo este enlace
Y bajo el riesgo de extenderme demasiado, una foto del río que se recuesta frente a mi ventana.

Fotografía de Celeste Mazzadi

Tu recuerdo

2011-06-05T11:06:00.006-03:00

Ilustración de Dani Torrent

Tu recuerdo se enreda a mi alrededor como una manta cobijándome del frío, brilla con mi cuerpo en el silencio mojado de esta tarde en la que te escribo en la que no puedo hacer nada más que pensarte y decir tu nombre en secreto, para dentro de mi boca, envolviéndolo en el recinto de mis dientes, mordiéndolo hasta gastarle las letras, hasta gastar tanto nombre tuyo que me ha ido acompañando, para volver a revivirlo, arrullándome yo misma con tu voz y tus ojos, meciéndome en ese tiempo sin horas en que te quiero, en que amo cada minuto que ha quedado impreso en mi memoria para siempre.

Gioconda Belli

Argine o cómo la ilusión levanta castillos

2011-05-17T17:05:00.001-03:00

Argine-HD from jujube on Vimeo.

Cada vez que visito El baúl que no tenía mi abuela, encuentro delicias como éstas. Les recomiendo un paseo por el sitio y encontrarán un mundo de fantasía.

La montaña

2011-04-12T10:12:00.001-03:00

Foto de Gerd Ludwig

Si fuera segura

como una montaña –las cosas

claras, la palabra

precisa–. Si fuera calma, una

piedra de quietud, mi derrotero

culminaría –seguramente–

en la cima de la cordura

y así colmada miraría

desde allí:

un ojo de vértigo, el otro

abismo.

María del Carmen Colombo

Buenos Aires, 1950

Dónde

2011-04-03T00:01:00.006-03:00

Donde los ojos se cierran; donde el tiempo

Hace resonar la caracola del silencio;

Donde el claro desmayo se disuelve

En el aroma de los nardos y del sexo;

Donde los miembros son lazos, y las bocas

No respiran, jadean violentas;

Donde los dedos trazan nuevas órbitas

Por el espacio de los cuerpos y los astros;

Donde la breve agonía; donde en la piel

Se confunde el sudor; donde el amor.

José Saramago

Autobiografía en 5 capítulos

2011-03-31T03:46:00.002-03:00

Jardinero

2011-03-27T23:05:00.000-03:00

Henri Rousseau - El sueño - Óleo 1910

Jardinero, tu jardín es como una noche feliz de vivos sueños -no sé si larga o corta-, cuyo amanecer le dejará al alma todavía, en los ojos del cuerpo, la realidad alegre de las estrellas.

Juan Ramón Jiménez

Las puertas del paraíso

2011-03-16T03:57:00.001-03:00

Óleo de Sergio Cerchi

Un samurai se presentó delante del Maestro Zen Hakuin y le preguntó:
- ¿Existe realmente el infierno y el paraíso?
- ¿Quién eres tú? Pregunto el Maestro.
- Soy el samurai...
- Tú un guerrero! Exclamó Hakuin. Pero mírate bien ¿Qué señor va a querer tenerte a tu servicio? Pareces un mendigo.
La cólera se apoderó del samurai. Aferro su sable y lo desenvainó.
Hakuin continuó: - Ah, incluso tienes sable! Pero seguramente eres demasiado torpe para cortarme la cabeza.
Fuera de sí, el samurai levantó el sable dispuesto a golpear al Maestro. En ese momento éste le dijo:
- Aquí se abren las puertas del infierno.
Sorprendido por la seguridad tranquila del monje, el samurai envainó su sable y se inclinó respetuosamente.
- Aquí se abren las puertas del paraíso. Agregó el Maestro.

Citado por Pascual Faulliot en el libro El blanco invisible

Honrar la vida

2011-03-14T00:58:00.002-03:00

Expectation / Gustav Klimt

Yo honro el lugar dentro de ti donde el Universo entero reside. Yo honro el lugar dentro de ti de amor y luz, de verdad y paz. Y sé que cuando tú estás en ese lugar dentro de ti, y yo estoy en ese lugar dentro de mí, tú y yo somos solo Uno.

Despedida

2011-02-26T21:35:00.000-03:00

Ilustración de Leicia Gotlibowski

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,

noches esperanzadas de mirarte,

campos de mi camino, firmamento

que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

Jorge Luis Borges

Llorar a lágrima viva

2011-02-20T00:24:00.002-03:00

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.

Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.

Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

El grito / Enseñanza tibetana

2011-02-19T18:37:00.002-03:00

Ilustración de Andrey Remnev

Cuenta una historia tibetana, que un día un viejo sabio preguntó a sus seguidores lo siguiente:

¿Por que la gente se grita cuando están enojados?

Los hombres pensaron unos momentos:
-Porque perdemos la calma – dijo uno – por eso gritamos.
-Pero ¿por qué gritar cuando la otra persona está a tu lado? – preguntó el sabio – No es posible hablarle en voz baja? ¿Por qué gritas a una persona cuando estás enojado?

Los hombres dieron algunas otras respuestas pero ninguna de ellas satisfacía al sabio.

Finalmente él explicó:

Cuando dos personas están enojadas, sus corazones se alejan mucho. Para cubrir esa distancia deben gritar, para poder escucharse. Mientras más enojados estén, más fuerte tendrán que gritar para escucharse uno a otro a través de esa gran distancia.

Luego el sabio preguntó:
¿Qué sucede cuando dos personas se enamoran?
Ellos no se gritan sino que se hablan suavemente ¿por qué? Sus corazones están muy cerca.
La distancia entre ellos es muy pequeña.

El sabio continuó:
Cuando se enamoran más aún, qué sucede? No hablan, sólo susurran y se vuelven aun más cerca en su amor. Finalmente no necesitan siquiera susurrar, sólo se miran y eso es todo. Así es cuan cerca están dos personas cuando se aman.

Luego dijo:

Cuando discutan no dejen que sus corazones se alejen, no digan palabras que los distancien más, llegará un día en que la distancia sea tanta que no encontrarán más el camino de regreso.

Belle èpoque

2011-02-16T00:38:00.003-03:00

My grandfather's girls es el título original con el que el artista Pawel Wojcik nos presenta en formato de libro y con fondo musical de la época, unas cuantas fotos de señoritas de la "Belle Epoque". Una idea bien lograda para disfrutar. Con el click del ratón, puedes ir pasando las hojas del libro aquí.

Final

2011-02-08T02:14:00.000-03:00

Conoces de memoria mi anatomía,

por dónde recorrer mis heridas,

mis flaquezas y desesperanzas.

Lo supiste antes que yo misma.

Y yo conozco algunos caminos de tu mapa

labrados en horas de vos.

Como si pudiera recorrerlos con

el simple tacto de mis dedos.

A ti te debo el haber vuelto a vibrar,

haber llegado a lugares tan escondidos y

olvidados que ya no reconocía míos.

Te debo, además, el espejo donde

mirarme hacia dentro.

Y desde mi ser,

todo te fue destinado,

los gozos y las sombras.

Lo uno entrelazado con lo otro.

Lo sublime y el desencanto

en su juego eterno de luz y noche.

Me he preguntado cuál es el artificio

que nos cruza

en nuestro condicional existir.
Dime el por qué de los campos desolados
si hasta el desierto puede tener su flor.

Y aún las tristezas más hondas

compartidas en tiempos de desvelo

aún así, amor,

lo mágico,

lo inesperadamente bello,

han sido nuestras ráfagas de felicidad,

nuestro hálito silencioso de vida

y el reconocimiento íntimo de

que nos encontramos en un lugar

más allá del tiempo.

Reina mora

Sobre la envidia

2011-02-07T00:01:00.004-03:00

Escena del paraíso de Miguel Angel

Cuenta la leyenda, que una vez, una serpiente empezó a perseguir a una Luciérnaga. Ésta huía rápido y con miedo de la feroz depredadora y la serpiente no pensaba desistir. Huyó un día, dos días y la serpiente no parecía desistir. En el tercer día, ya sin fuerzas, la Luciérnaga se detuvo y dijo a la serpiente:

¿Puedo hacerte tres preguntas?
-No acostumbro dar éste precedente a nadie pero como te voy a devorar, puedes preguntar…..

¿Pertenezco a tu cadena alimenticia?
-No,

¿Yo te hice algún mal?
-No

Entonces, ¿Por qué quieres acabar conmigo?
-Porque no soporto verte brillar…

La tierra prometida

2011-01-19T14:55:00.000-03:00

No será para mi la tierra prometida

no caminaré por sus ardientes arenas

no beberé de su manantial inesperado

de aguas frescas y color dorado.

Pero la observaré recostado en la roca milenaria

que está allí esperando desde el principio de los tiempos

y sabré que al mirar el paisaje deseado

seré parte definitiva de un único misterio.

Funes

Quino, con sentido democrático

2011-01-10T00:01:00.002-03:00

Mujeres

2011-01-09T13:02:00.002-03:00

Lorenzo Goñi

La mujer es naturaleza inconsciente y primordial, tierra feraz.
Oro alquímico, subterráneo manantial que embebe las raíces...

Como botín de guerra, esclaviza a su opresor, pues conserva el desparpajo con que nos expulsó del Paraíso...

Nada se hizo jamás sin la mujer. Es la dueña de la maravilla y el desastre.
Cruel, atrae a los hombres al abismo.

Lorenzo Goñi
Algunas mujeres, Lorenzo...sólo algunas.

Lágrimas en la lluvia

2010-12-29T15:06:00.001-03:00

Fotografía de Kathleen Connally

“y todo esto que he visto se disolverá como las lágrimas en la lluvia” (de la película Bladerunner)

Pienso en el átomo, la partícula elemental apretadamente contenida cuya división causaría catástrofes. ¿Cuántos átomos habrán entre mis recuerdos y yo? ¿Qué apretada sucesión de vidas está enroscada en mis células y desaparecerá cuando caiga el despojo sobre mi cabeza? Miro el trazo descartable de la historia que me ha tocado hacer, el rompecabezas esquivo de la infancia con su sabor a dulce antiguo. Las milflores en el jardín, la fuente, los traslados, las camas de hierro, mi madre cortando mosaicos, yendo a clases a Bellas Artes, mi padre en su coche pulido, las monjas de la Asunción en el patio donde el árbol de pan acogía nuestros recreos y entraba por la ventana hasta el balcón donde Mercedes contó la historia de le peineta y el reloj y me hizo soñar colgada de sus palabras y comprender el misterio de los cuentos. Los amantes: aquel que amé descuidada y atrevida en la clandestinidad de una ciudad chismosa que envidiaba nuestras luces, el que me escribió poemas en la espalda y me enseñó la geografía del alhelí; el cruel que uno a uno arrancó los pistilos de mis pensamientos para confundirme con sus humores de minotauro sacado por mí del laberinto para martirizar a muchachas danzarinas creyentes de las bondades de su corazón. Contemplo la mujer llena de volcanes, la que lleva lagos en los ojos y cuya historia a diario me ronda como una obsesión que no cede, país anfibio monstruo telúrico, hermafrodita erizo, puercoespín que me clava sus dientes en las espinas o me arrulla con sus ventiscas en eneros y febreros desérticos. Los hijos que parí desde el vientre o el corazón. Mis muchachas y muchachos soportándome las ilusiones, los sueños desmedidos, la insistencia de vivir mi vida sin concederles la gracia de resignarme y ser simplemente la madre que habrían merecido. Mi vida errante entre el deseo y la obligación, el destierro del amor que me lleva y me trae en sus huracanes de nostalgia poblados de rostros vistos o por ver hablando lenguajes tersos y lejanos o palabras que me devuelven la miel como colibríes veloces que rápidos restauran con sus largos picos mi identidad perdida para que el tiempo que no he sido me vuelva a reencontrar. ¿Cuántos malinches en flor, cerezos y corteses se apagarán en mis ojos cuando la luz huya de mí y yo quede como una referencia en las fotos mustias de mis descendientes? ¿Quién dará cuenta de mi fuego? Sólo aquí permaneceré. Escuchame lector, imáginame. A tus ojos y tu fantasía confío mi eternidad por los siglos de los siglos. Amén.

Gioconda Belli
Poeta y novelista nacida en Managua el 9 de diciembre de 1948)

Amapolas

2010-12-25T02:58:00.002-03:00

Fotografía de Xuan Rata

Flor de cuneta, provocación del margen. No el rojo sino la síntesis del rojo, estampado como un signo. Sucedánea de ti, comercias adicciones con el viento. Yo trato de mirar hacia otra parte, esperando encontrarte precisamente ahí.

Fotografía y texto de Xuan Rata / Calendario de instantes

Duda en el alma

2010-12-24T09:16:00.001-03:00

Despertó cuando el sol comenzaba a expulsar el frío del desierto. Por debajo de la manta masajeó sus piernas flacas, sus rodillas que gimieron al doblarse para que el hombre se levantara. En la arena quedó el hueco de su cuerpo. El niño aún dormía. Se inclinó para despertarlo, tomándose dolorosamente de la cintura. ¿Ya hay que seguir, abuelo? El viejo no contestó, la mirada perdida el ese paisaje siempre igual, atemorizante. Sacó de su bolsa una manzana, sus dedos fuertes y nudosos la partieron en dos, y los peregrinos tomaron un sorbo de agua y desayunaron. Luego, apoyado en su báculo comenzó a caminar, el calor del desierto se sentía en las plantas de los pies a través de las viejas sandalias. El niño lo seguía, una manito tomada de su raída capa. ¿Falta mucho, abuelo? El hombre murmuró algo incomprensible mientras intentaba apurar la marcha. El nieto quería saber. ¿Los otros habrán llegado ya? El viejo se paró, bajó la vista y miró largamente al pequeño. Tomó la carita en sus manos para convencerlo, mirándolo a los ojos. Sí, seguramente ya están en la tierra prometida, esperándonos. Nos perdimos en esa tormenta de arena, pero reencontramos el camino. Un poco más, un esfuerzo más, y estaremos todos juntos. El niño sonrió a la sonrisa que cubría de arrugas el rostro del anciano.
Se miraron unos segundos aún, y el hombre irguió su enjuta figura, se apoyó en el báculo y volvió a marchar, sus labios murmurando continuamente una plegaria, con esa dolorosa duda en el alma.

Jorge A. Geller / Paraná / Argentina

Atracción del borde

2010-12-22T22:51:00.000-03:00

Fotografía de Xuan Rata

Yo no sé si es suficiente el goce que nos produce el equilibrio, ese logro leve de lo armónico, o si acaso al aceptar el desafío del abismo nos sentimos vencedores sobre alguna clase de destino. Pero es seguro que nos gustan las orillas y los labios y recorrer con los dedos la arista de la copa y recortarnos sobre una línea a modo de horizonte. Y todo tal vez porque es precisamente en ese espacio mínimo del borde donde el espacio nace, crece y se acentúa.

Fotografía y texto de Xuan Rata / Calendario de instantes

Permanencia

2010-12-20T12:35:00.000-03:00

Ilustración de Michael Parkes

Duro decir:

Te amo,

mira cuánto tiempo, distancia y pretensión

he puesto ante el horror de esa palabra,

esa palabra como serpiente

que viene sin hacer ruido, ronda

y se niega una, dos, tres, cuatro, muchas veces,

ahuyentándola como un mal pensamiento,

una debilidad,

un desliz,

algo que no podemos permitirnos.

Ese temblor primario

que nos acerca al principio del mundo,

al lenguaje elemental del roce o el contacto,

la oscuridad de la caverna,

el hombre y la mujer

lamiéndose el espanto del estruendo.

Reconocer

ante el espejo,

la huella

la ausencia de cuerpos entrelazados hablándose.

Sentir que hay

un amor feliz

enjaulado a punta de razones,

condenado a morir de inanición,

sin darse a nadie más

obseso de un rostro inevitable.

Pasar por dias

de levantar la mano,

formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.

No poder con el miedo,

la cobardía,

el temor al sonido de la voz.

Huir como ciervo asustado del propio corazón,

vociferando un nombre en el silencio

y hacer ruido,

llenarse de otras voces,

sólo para seguirnos desgarrando

y aumentar el espanto

de haber perdido el cielo para siempre.

Gioconda Belli

Ítaca

2010-12-19T01:34:00.001-03:00

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,

desea que sea largo el camino,

lleno de aventuras, lleno de conocimientos.

No temas a los lestrigones ni a los cíclopes

ni al colérico Poseidón,

seres tales jamás hallarás en tu camino,

si tu pensar es elevado, si selecta

es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.

Ni a los lestrigones ni a los cíclopes

ni al salvaje Poseidón encontrarás,

si no los llevas dentro de tu alma,

si no los yergue tu alma ante ti.

Desea que sea largo el camino.

Que sean muchas las mañanas estivales

en que llegues -¡con qué placer y alegría!-

a puertos nunca antes vistos,

deténte en los emporios de Fenicia,

y hazte con hermosas mercancías,

nácar y coral, ámbar y ébano

y toda suerte de perfumes sensuales,

cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.

Ve a muchas ciudades de Egipto

a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre en tu mente a Ítaca.

La llegada allí es tu destino.

Pero no apresures tu viaje en absoluto.

Mejor que dure muchos años,

y ya anciano recales en la isla,

rico con cuanto ganaste en el camino,

sin esperar que te dé riquezas Ítaca.

Ítaca te brindó tan bello viaje.

Sin ella no habrías emprendido el camino.

Pero no tiene más que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.

Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,

comprenderás ya qué significan las Ítacas.

Constantino Cavafis

Alejandría, Egipto 1863 – 1933

Arte PoP

2010-12-17T15:14:00.001-03:00

El Pop Art surge en la decada de 1950 en Gran Bretaña y años más tarde alcanza su auge en Estados Unidos, aunque con diferentes motivaciones. En Estados Unidos marcó el regreso del dibujo del tipo Hard edge (traducido como «dibujo de contornos nítidos») y del arte representacional como una respuesta de los artistas al utilizar la realidad mundana e impersonal, la ironía y la parodia para contrarrestar el simbolismo personal del expresionismo abstracto.En contraste, el origen en la Bretaña de la post-guerra, aunque también utilizaba la ironía y la parodia, era más académico y se enfocaba en la imaginería paradójica de la cultura popular norteamericana, la cual estaba formada por un conjunto de mecanismos fuertes y manipuladores que estaban afectando los patrones de la vida, mientras mejoraban la prosperidad de la sociedad.
El arte pop temprano de Inglaterra se puede considerar entonces como una serie de ideas alimentadas por la cultura popular norteamericana vista desde lejos, mientras que los artistas norteamericanos estaban inspirados en la experiencia de vivir dentro de dicha cultura.

El Pop Art("arte popular")está inspirado en la cultura de masas y subraya el valor de los iconos de la sociedad de consumo. Se representababan latas de cerveza o sopa, cómics, señales de tráfico, collages y esculturas. Los materiales fruto de la tecnología moderna, como el poliéster, la gomaespuma o la pintura acrílica, ocuparon un lugar destacado.

Los artistas del pop pretenden llegar al máximo público posible, sin elitismos ni exclusiones. Su mensaje es sencillo y claro y se dirige al común de la sociedad. No se persigue la originalidad sino más bien la reinterpretación de fotografías, grabados y pinturas anteriores.
Por esto, este movimiento se expresa mediante contornos claros, colorido variado y fuerte y provocador y con la ausencia de grandes mensajes, es decir, sin reivindicaciones ni denuncias a injusticias de la época. La temática es muy simple y directa.

La publicidad, el diseño industrial, el cartelismo, las revistas ilustradas, todos ellos ramas menores relacionadas con el mundo del arte, encontraron su cauce expresivo dentro del movimiento del "pop art".
Entre los artistas considerados como precursores del movimiento pop están Marcel Duchamp, Kurt Schwitters y Man Ray.

Haciendo hincapié en los cómics, son multitud las obras de arte pop basadas en historietas. Román Gubern destaca con Flash (1963), Richard Pettibone con Tricky Cad (1959), Jess Collins con Dick Tracy (1960), Andy Warhol con Good Mornig, Darling (1964) y Roy Lichtenstein con As I Opened Fire (1964).

Enseñanza Zen

2010-12-15T06:36:00.001-03:00

Hubo una vez un gran poeta japonés llamado Bashô. Era un joven muy inteligente y había estudiado muchos Sutras. Creía entender el budismo.

Un día, fue a visitar al maestro Zen Takuan. Hablaron durante largo tiempo. Cuando el maestro decía algo, Bashô respondía extensamente, citando los Sutras mas profundos y difíciles.

Finalmente, el maestro dijo: eres un gran budista, un gran hombre. Lo entiendes todo. Sin embargo, en todo el tiempo que hemos estado hablando, sólo has usado las palabras de Budha, o de maestros eminentes. No quiero oír las palabras de otras personas. Quiero oír tus propias palabras, las palabras de tu verdadero yo.

Ahora, rápido, dime una frase propia.

Bashô se quedó sin habla. Su mente comenzó a funcionar rápidamente. ¿Qué puedo decir? Mis propias palabras... ¿Cuales pueden ser? Pasó un minuto, luego dos, luego diez. Entonces el maestro dijo: creía que entendías el budismo. ¿Porqué no puedes responderme? La cara de Bashô enrojeció. Su mente se detuvo en seco, no podía moverse ni hacia la derecha ni hacia la izquierda, ni adelante ni atrás. Estaba frente a una pared impenetrable. Entonces, solo el vasto vacío. De repente se oyó un ruido en el jardín del monasterio. Bashô se volvió hacia el maestro y dijo:

Viejo estanque...
salta la rana...
sonido del agua...

El maestro rió fuerte y dijo: ¡Muy bien! ¡Estas son las palabras de tu verdadero yo! - Bashô también rió.

Más tarde, Bashô fue a Matsushima, uno de los lugares mas maravillosos del Japón, donde se estaba celebrando un concurso de poesía. Habían acudido poetas de todo el país. Escribieron elogios a la belleza del campo, la del majestuoso monte Fuji cubierto de nieve, la del brillante espejo de la superficie del lago, la de los veleros volando sobre el agua como majestuosos pájaros blancos, etc. etc. Bashô escribió solo tres líneas:

Matsushima...
ah Matsushima,
¡Matsushima!

Este es un poema Zen. No usa lenguaje poético o imágenes. En él no hay pensamiento. Yo soy Matsushima, Matsushima no es otro que yo.

Así que en el Zen no hay dentro ni fuera. Solo hay la Mente Una, que es así simplemente. Esta es la vida de todas las artes y es la vida del Zen.

Texto tomado del libro de Seung Sahn Soen-sa: "Tirando cenizas sobre el Budha".

Desde la ventana de mi cuarto

2010-12-13T14:59:00.006-03:00

Óleo de Balbontín

Desde la ventana de mi cuarto no veo la mar salada. Nada. Ni un trocito. Ni la luna. Ni la mortecina luz de las estrellas. Tampoco veo las farolas de la calle ni el caminar de los transeúntes. Podría ver un árbol, o dos incluso, pero lo cierto es que desde la ventana de mi cuarto no veo mata alguna, grande o pequeña, digna de tal nombre. El día menos pensado subo las persianas y que sea lo que dios quiera.

Extraído de Escribe o revienta...

El olvido

2010-11-26T01:57:00.001-03:00

Fotografía de Kathleen Connally

Siempre tuvo miedo de olvidar. No quería perder el recuerdo de nada. Se desesperaba cuando el título de una canción, o el nombre de un artista, no brotaba espontáneamente a su reclamo. Imaginaba un absurdo suicidio de la memoria, cuando debía detenerse unos segundos para recordar la ubicación de una calle o una casa. Para él, el olvido era una aberración inconcebible, casi un insulto a su personalidad, y se vanagloriaba de poseer una memoria perfecta.
Con los años, comprendió que le era imposible recordar absolutamente todo, y para ocultar sus olvidos, comenzó en secreto a llevar un ayuda memoria donde anotaba cumpleaños, aniversarios, nombres, títulos, direcciones, fechas, en fin, todo el acontecer de su vida, día a día.
Continuamente leía sus anotaciones, tratando de memorizarlas. Terminó archivándolas por rubros, dedicando un día fijo a cada uno.
Cuando en la casa no quedó espacio en pared alguna, donde poner un estante para sus biblioratos, decidió que había llegado a un límite, y que ya no podía seguir atesorando más recuerdos.
Retiró del banco sus ahorros, vendió el televisor, la radio, libros, cuadros y joyas, ordenó a un minimercado cercano los alimentos que periódicamente debían enviarle, y se recluyó para siempre, en medio de su absurdo archivo de fantasmas.
Pasó el resto de su vida como un ermitaño, dentro de su biblioteca de recuerdos, y murió cuando ya nadie recordaba su existencia, en el más atroz de los olvidos.

Jorge A. Geller / Premio El meridiano de la palabra 2010 / Paraná / Argentina

El desgarramiento de los límites

2010-11-25T00:15:00.002-03:00

¿Qué es esta experiencia sino un continuo proceso de muerte y nacimiento?. En el más primitivo espacio de nuestro ser, en el mismísimo núcleo de la materia, se esconde, como una sinfonía eterna, aquello que da muerte a lo vivo y aquello de da vida a lo muerto, la noche y el día, la fresca luz del amanecer y el misterio del ocaso. Hay “algo” en nosotros, algo definido y estructurado, que se resiste a morir, que se resiste al cambio y a la transformación. Su discurso nos encierra en un mundo rutinario y monótono cuyos muros se alzan hacia la inmensidad del cielo, acotándolo, con ladrillos compuestos por puro pánico a ir más allá de sus definiciones, a salirse de lo “seguro” para entrar en lo desconocido, a que las inmensas fuerzas del universo puedan atravesarnos, porque eso conllevaría, que esa estructura, rígida, monótona y predecible, muera para siempre.

Pero en la base de esta rueda Kósmica que gira y gira, la fuerza de la Vida y de la Muerte, tan poderosas, son las que conducen y dan sentido, de manera indiscutible, a nuestra existencia.

Tras el doloroso rayo de las crisis se esconden fuerzas destructivas y creativas que sirven de aliadas de la evolución. En definitiva, aunque desde la perspectiva del pequeño ego parezca abrumador, somos el resultado, la danza y el juego de fuerzas inmensas: somos fuerzas nucleares, electromagnéticas, gravitatorias, somos el inconsciente colectivo de la humanidad, la omnipresente fuerza de la evolución, la vida, el amor, la muerte y un sin fin de energías, que van más allá del control del tembloroso ego. En yoga, hablamos de alineación. El proceso de alineación ocurre cuando hay una plena consciencia de la dinámica de estas energías transpersonales, entonces el ego asume su verdadero papel y desde una prístina autenticidad surge:

Es mi voluntad hacer tu voluntad.

Después de las tormentas, cuando todo se ha quedado devastado, cuando las antiguas creencias se han convertido en angustiosos y raquíticos báculos que quebrándose, dejan de sostener debilidades, cuando ya no hay nada donde apoyarse, puede emerger, puede nacer algo nuevo. Y nacerá, con la fuerza que explotan las semillas en cada primavera, un nuevo estado, algo nunca visto, una nueva faceta del ser.

Por Gustavo G. Diex

Antes, la conciencia

2010-11-24T14:57:00.001-03:00

Pregunta el maestro a sus discípulos señalando la bandera agitada por el viento;

¿Qué se mueve?

- Se mueve la bandera, se apresura a responder el primero.

- Se mueve el viento, respondió el segundo.

El maestro niega con los movimientos de su cabeza, mientras responde:

-No se mueve la bandera, no se mueve el viento. Se mueve la consciencia…

Zen & Arte

2010-11-16T20:23:00.004-03:00

El título lo dice todo, Album de instantes se llama este sitio en internet con imágenes del fotógrafo Juan Carlos del Río. Equillibrio, armonia, la cualidad de la fragilidad que hay en la belleza de la naturaleza, y a su vez la fuerza detrás de toda la divinidad presente en la creación. Para disfrutar sin apuros.

Si estás pintando o escribiendo o llevando a cabo cualquier acción, estás totalmente absorto en ella. Estás solamente pintando, solamente escribiendo. Ningún pensamiento se interpone entre tú y la acción. Solo hay la acción sin pensar. Esta es la libertad.

Si piensas, tu mente se aleja de tu acción y el fluir de tu pintura o tu escritura se bloquea, tu ceremonia del té es rígida o torpe. Si no piensas, te unificas con tu acción, eres el té que estás bebiendo. Eres el pincel con el que estás pintando. El no-pensamiento es anterior al pensamiento. Eres el universo entero; el universo no es otro que tú.

Esta es la mente Zen, mente absoluta. Estás mas allá del espacio y del tiempo, mas allá de las dualidades del yo y el otro, lo bueno y lo malo, la vida y la muerte. La verdad es así simplemente. Así que, cuando una persona Zen está pintando, el universo entero está en la punta de su pincel.

Cuando realizo una toma fotográfica, intento que, como la mayoría de los actos que como ser humano puedo realizar, sea con plena consciencia del momento presente. Cada instante se convierte así en "aquí y ahora" y cada respiración se transforma así en un momento mágico.

Seguir viendo imágenes

En realidad, ese preciso lapso de tiempo, es el único destello de vida que verdaderamente poseemos. La mente es como la misma naturaleza, siendo su propia esencia libre y pura.

Escuchemos el agua de los ríos que fluye entre los guijarros, hierbas, árboles y montañas, prestando atención a las enseñanzas que nos están transmitiendo con su voz.

La luna es la luna, un charco es un charco; pero una fotografía, como todos nuestros pensamientos, tan solo son el reflejo de la luna en ese charco.

Todos los textos son del propio artista y están extraídos de Album de Instantes.

Reconciliación

2010-11-15T23:26:00.000-03:00

Óleo de Nicoletta Tomas Caravia

Deja pasar un par de días, no la llames, no le cojas el teléfono. Luego ve a hablar con ella, pero muéstrate frío, distante e incluso cruel en un momento dado. Como si nada de aquello fuera contigo. Utiliza palabras duras, no hagas la más mínima concesión. Dile que no sabes de qué te habla, que son todo imaginaciones suyas. Deja que te grite, que te golpee, que te arañe, que te muerda, que te amenace. Échale la culpa de todo, deja que se derrumbe. Humíllala, apriétale un poco más (sólo lo justo), y entonces empieza a mostrarte algo más comprensivo. Dile algo cariñoso, juguetea con su flequillo. Abrázala, deja que se sienta bien por unos minutos. Convéncela de que te necesita. Miéntele, dile que la quieres. Y sólo al final, si lo consideras necesario, le dices que la perdonas.

Maria José Barrios / Cuentos mínimos

No hay tutía

2010-11-09T10:59:00.001-03:00

Ilustración de Mordillo

"No hay tu tía"... o "No hay tutía" ?
Se trata de una expresión que utilizamos cuando nos rendimos en situaciones que no se pueden evitar o que no tienen solución.

Así, cuando no se puede salir de un asunto, decimos no hay tutía, que equivaldría a no hay nada que hacer:

"Quise convencer al profesor para que no nos hiciera el examen, pero no hubo tutía."

El término tutía procede el árabe tutiya, que significa sulfato de cobre. Se trata de un remedio utilizado antiguamente para aliviar los enfermedades de los ojos, hecho a base del óxido de cinc que, a modo de costra grisácea, se adhiere a la chimenea de los hornos de fundición de cobre. De esta manera, en tiempos de Cervantes se utilizaba este término con el significado de remedio o medicina. No haber tutía es, pues, no haber más remedio, carecerse de solución para un problema.

Teniendo en cuenta su origen, Tutía debería escribirse, por tanto, junto. Así lo dice el DRAE y el DPD. Sin embargo, el diccionario CLAVE incluye esta expresión en la entrada tía y aboga por su escritura separada sin tener en cuenta su origen.

Gracias Fabia por contarnos el origen de este dicho.

Cambios / Juan José Millás

2010-10-30T01:02:00.000-03:00

El beso, fotografía de Robert Doisneau

Llevaban veinte años durmiendo cada uno en el mismo lado de la cama, cuando una noche, entre sueños, ella ocupó el sitio de él y él el de ella. Para los dos resultó una novedad enfrentarse al cónyuge por un costado diferente al habitual. De hecho, el otro no parecía el cónyuge, sino un intruso que resultaba al mismo tiempo sorprendentemente familiar, como si se hubieran conocido en otra vida, o quizá en otro idioma. Esa madrugada hicieron el amor con una torpeza morfológica llena de hallazgos sintácticos, de manera que al levantarse decidieron extender el cambio a los otros ámbitos de la existencia. Así él comenzó a ponerse a la izquierda de ella en la mesa y a su derecha en el sofá. En el coche, que habitualmente conducía él, la mujer ocupó el lugar del conductor.

Este mínimo cambio geográfico modificó sus vidas, haciéndoles tomar conciencia de unos territorios corporales inéditos. Entre tanto, sus fantasmas, abandonados en los lugares primitivos, continuaron relacionándose con la rutina anterior. Mientras ellos se abrazaban, en fin, con la extrañeza de dos adúlteros, sus espíritus continuaban jugando al matrimonio, de modo que en seguida devinieron en cuatro individuos, dos reales y dos imaginarios. Iban juntos a todas partes, con las posiciones respectivas invertidas, como la imagen que devuelve el espejo. En los restaurantes, aunque sólo reservaban mesa para dos, se sentaban en realidad cuatro y se pasaban la cena discutiendo sobre las ventajas de la rutina frente a las de la novedad sin ponerse de acuerdo.

Transcurrido el tiempo, regresaron por nostalgia a los lugares de siempre, encontrando sus huellas como las habían dejado. En seguida, volvieron a ser dos, y a veces, cuando imaginaban la posibilidad de ser otra vez cuatro, sentían una pereza enorme.

Mi país / Quino

2010-10-29T17:23:00.003-03:00

El cielo del gorrión / Un cuento turco

2010-10-26T00:37:00.000-03:00

Había un gorrión minúsculo que, cuando retumbaba el trueno de la tormenta, se tumbaba en el suelo y levantaba sus patitas hacia el cielo.

-¿Por qué haces eso? -le preguntó un zorro.

-¡Para proteger a la tierra, que contiene muchos seres vivos! -contestó el gorrión-. Si por desgracia el cielo cayese de repente, ¿te das cuenta de lo que ocurriría? Por eso levanto mis patas para sostenerlo

-¿Con tus enclenques patitas quieres sostener el inmenso cielo? -preguntó el zorro.

-Aquí abajo cada uno tiene su cielo -dijo el gorrión-. Vete... tú no lo puedes comprender...

Anónimo

Caprichos de la luna

2010-10-25T15:45:00.004-03:00

Ilustración de Poli Bernatene

La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: «Esa criatura me agrada.»

Y bajó muellemente por su escalera de nubes y pasó sin ruido a través de los cristales. Luego se tendió sobre ti con la ternura flexible de una madre, y depositó en tu faz sus colores. Las pupilas se te quedaron verdes y las mejillas sumamente pálidas. De contemplar a tal visitante, se te agrandaron de manera tan rara los ojos, tan tiernamente te apretó la garganta, que te dejó para siempre ganas de llorar.

Entretanto, en la expansión de su alegría, la Luna llenaba todo el cuarto como una atmósfera fosfórica, como un veneno luminoso; y toda aquella luz viva estaba pensando y diciendo: «Eternamente has de sentir el influjo de mi beso. Hermosa serás a mi manera. Querrás lo que quiera yo y lo que me quiera a mí: al agua, a las nubes, al silencio y a la noche; al mar inmenso y verde; al agua informe y multiforme; al lugar en que no estés; al amante que no conozcas; a las flores monstruosas; a los perfumes que hacen delirar; a los gatos que se desmayan sobre los pianos y gimen como mujeres, con voz ronca y suave.

«Y serás amada por mis amantes, cortejada por mis cortesanos. Serás reina de los hombres de ojos verdes a quienes apreté la garganta en mis caricias nocturnas; de los que quieren al mar, al mar inmenso, tumultuoso y verde; al agua informe y multiforme, al sitio en que no están, a la mujer que no conocen, a las flores siniestras que parecen incensarios de una religión desconocida, a los perfumes que turban la voluntad y a los animales salvajes y voluptuosos que son emblema de su locura.»

Y por esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies, buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina, de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos.

Charles Baudelaire

Poema número 37 de El spleen de París (Los pequeños poemas en prosa).

Amigo / Un cuento árabe

2010-10-21T06:57:00.000-03:00

Ilustración de Sergey Rimoshevskij

Dos amigos viajaban por el desierto y en un determinado punto del viaje discutieron.

El otro, ofendido, sin nada que decir, escribió en la arena:

"Hoy mi mejor amigo me pegó una bofetada en el rostro".

Siguieron adelante y llegaron a un oasis donde resolvieron bañarse. El que había sido abofeteado y lastimado comenzó a ahogarse, siendo salvado por el amigo. Al recuperarse tomó un estilete y escribió en una piedra:

"Hoy mi mejor amigo me salvó la vida".

Intrigado, el amigo preguntó:

-¿Por qué, después que te lastimé, escribiste en la arena, y ahora escribes en una piedra?

Sonriendo, el otro amigo respondió:

-Cuando un gran amigo nos ofende, deberemos escribir en la arena donde el viento del olvido y el perdón se encargarán de borrarlo y apagarlo; por otro lado, cuando nos pase algo grandioso, deberemos grabarlo en la piedra de la memoria del corazón donde viento ninguno en todo el mundo podrá borrarlo.

Anónimo

Introducción a la Prosodia

2010-10-20T01:24:00.005-03:00

Cuando me enseñaron que lo que importa

no es el endecasílabo perfecto recorriendo

como una línea de patos la página,

sino las variaciones

en esa línea y las tensión producida

en el oído por la sorpresa de la diferencia...

...lo entendí y sin embargo no lo entendí

exactamente, hasta justo este momento, años

más tarde en primavera, con los árboles bordados

y las camelias florecidas en su madurez,

miro por la ventana y veo lo que el frente frío

ha hecho en el jardín, irrumpiendo como un exabrupto,

inesperado en la extravagancia sensual de una

primavera en Maryland.

Cada flor tiene el borde ennegrecido

como si lo hubieran repasado con tinta

en vez de con escarcha, y la tensión que siento

entre lo que esperaba ver y lo que veo

es como aquella vez que entré en tu cuarto,

dispuesta a decirte adiós para siempre, pues

por aquel entonces eras una especie de frente

frío a tu manera,

y cuando me viste entrar reíste con ganas y me

levantaste en brazos como si yo también

estuviera bordada de primavera en vez

de madurez como las camelias,

y me dio por pensar: esto es Poesía.

Linda Pastan

New York, 1932

Prisión

2010-10-19T06:43:00.001-03:00

Fotografía de Peter Lippmann

Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen, y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen.

Eduardo Galeano

Montevideo, 1940

La rosa de la resurrección / La rosa de Jericó

2010-10-18T00:59:00.001-03:00

Rosa de Jericó

Una vez, hace tiempo, tuve en mis manos esta planta milagrosa. Se me presentó tan enigmática que inmediatamente captó mi atención. La rosa de la resurrección podía transformar su apariencia de ovillo de hilo cisal entreverado, sólo con el mágico contacto del agua, en una planta similar a un helecho verde y abundante en hojas, tan solo en unas pocas horas. Retirada de su fuente de vida, volvía a su apariencia inerte, a la espera de un tiempo inmemorial.

Supo morir mi amor, en apariencias, como la Rosa de Jericó.

Tan enigmática como su nombre botánico, Anastática hierochúntica, es una especie única oriunda de Afganistán, pero se puede encontrar también en Egipto, Palestina y riberas del Mar Rojo.

Sus ramas tienen la propiedad de contraerse con la sequedad, permaneciendo cerradas y secas durante muchísimos años,incluso generaciones,hasta que la humedad o el contacto con el agua vuelve a abrirlas, recobrando así su verdor y belleza.

Arrancadas del suelo por el viento, éste las arrastra a su merced, convirtiéndolas en viajeras obligadas a través de estepas y desiertos, cruzando las fronteras de diversos países de Asia y otros continentes, y diseminando sus semillas por todos ellos. Posiblemente este errar interminable diera forma a la leyenda de Jesús en el desierto.

Ruedan incesantes por los desiertos de Arabia, Egipto y riberas del Mar Rojo... Pero no crecen, sin embargo, en la ciudad de Jericó; si bien es cierto que , miles de años atrás (sobre el segundo milenio antes de Cristo) ricos hacendados y comerciantes de esta ciudad las traían desde los lugares más lejanos, como un preciado talismán, para bendecir sus casas o negocios y librarlos de los invasores. Pudiera ser que el esplendor de Jericó en esta época diera nombre a la planta.

Su tradición ocultista data de tiempos muy remotos, y el paso de los siglos no ha logrado desprenderla jamás de su leyenda y poderes. Creyentes y no creyentes, todos reconocen antes o después sus beneficiosos efluvios.

Cuenta la leyenda que, cuando Jesús se retiraba a orar al desierto, la Rosa de Jericó, arrastrada por los vientos, se detenía dulcemente a sus pies y, de madrugada, después de abrirse con el rocío de la noche, ofrecía al Maestro las gotas de agua de sus ramitas. Jesús las tomaba con las yemas de sus dedos, llevándolas a los labios para calmar su ardiente sed. Conmovido, la bendijo.

Extendida esta leyenda con el paso de los años a otras naciones y otros continentes, diferentes etnias han considerado la Rosa de Jericó como Flor Divina,ícono de la resurrección, reconociéndola, además, como portadora de beneficiosos dones. Coinciden también muchas ramas del mundo esotérico en atribuirle especiales propiedades, acogiéndola como el talismán vivo más escaso y deseado.

Una mujer y un hombre

2010-10-04T06:56:00.000-03:00

Oleo de Nicoletta Tomas Caravia

Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche, desbordan por sus manos,
se oyen subir libres por la sombra,
sus cabezas descansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.

Juan Gelman
Poeta argentino, 1930

Absoluto Mozart

2010-09-28T05:14:00.000-03:00

W.A. Mozart a la edad de trece años, durante un viaje a Nápoles con su padre, visitó Roma y allí escuchó el Miserere de Allegri en la Capilla Sixtina. Esta obra sólo podía ser ejecutada allí y estaba prohibido copiarla o reproducirla bajo pena de excomunión. Mozart fue capaz de transcribirla de memoria en una sola audición, escribiéndola después al llegar a sus alojamientos. Se ha dicho que era capaz de escribir música en medio de una partida de billar.

Cristobal Colón, su lenguaje y un descubrimiento

2010-09-27T05:46:00.000-03:00

El origen de Cristóbal Colón no es incierto por casualidad, sino que él lo ocultó a propósito porque era un judío o judío converso cuya lengua materna era el catalán, según dijo hoy a Efe Estelle Irizarry, una profesora estadounidense.
Irizarry, profesora emérita de la Universidad de Georgetown, llega a esa conclusión tras un análisis detallado de sus escritos donde la clave es una simple barrita inclinada, un elemento modesto que se había escapado a la atención de otros investigadores. Esa barrita, conocida como vírgula, es la que se usa actualmente en las direcciones de internet y con ella Colón jalonó sus escritos para indicar pausas. El caso es que esa vírgula no aparece en escritos castellanos, ni prácticamente de ningún otro país, sino sólo en los producidos en el territorio de la Antigua Corona de Aragón donde se hablaba catalán, básicamente la Cataluña actual y las Islas Baleares, según Irizarry.
"Las vírgulas funcionan como el ADN de Colón. Era un hábito suyo. Colón era un puntuador y era uno de los pocos de aquella época", dijo la profesora, autora de 34 libros sobre literatura.
Irizarry usa esa metáfora como título de su último volumen, "El ADN de los escritos de Cristóbal Colón", en el que sigue la pista del escurridizo navegante en las huellas que dejó en más de 100 cartas, diarios y documentos que se atribuyen a él.
En Ibiza, por ejemplo, en un 75 por ciento de los cientos de documentos de la época analizados por la investigadora aparecen vírgulas al modo de Colón, que las colocaba solas o en parejas y también empleaba espacios para señalar al lector una pausa de respiración.
Su libro confirma algunas de las conclusiones alcanzadas por el investigador Nito Verdera, que identifica muchas palabras de origen catalán en el lenguaje de Colón. Verdera mantiene que el descubridor de América era ibicenco, en parte por los términos marítimos que usaba, pero Irizarry no va tan lejos. Ella cree que se crió en una región de habla catalana, lo que explica que no se expresara correctamente en español, que sería su segunda lengua. Muestra de ello es la inconsistencia de su ortografía, pues escribía "trujeron" y "trajeron" incluso en la misma frase, por ejemplo. Además, estas grafías y otras semejanzas con el ladino, como se conoce al español hablado por los judíos, apuntan a que Colón era hebreo, según Irizarry. "Colón puntuaba hasta las apostillas e incluía copiosas notas alrededor de las páginas. En eso seguía la manera de puntuar de los escribas de la judería", dijo la profesora, quien afirmó que "el hebreo es uno de los idiomas más puntuados que existen". Ese origen explicaría, a su juicio, el gran misterio sobre el lugar de nacimiento de Colón, al que él nunca aludió y que los historiadores colocan en Génova, Córcega, Portugal y Grecia, además de España.
"Las personas que se escondían más y tenían razón para hacerlo eran los judíos", afirmó Irizarry. La profesora aporta a la investigación sobre Colón una mirada "fresca", según ella misma afirma, dado que no es medievalista, sino que se ha dedicado a estudiar autores vivos, tanto españoles como puertorriqueños. Como directora de la revista Hispania, a Irizarry le llamó la atención en particular la diferencia en la puntuación en los diferentes escritos atribuidos a Colón, la cual fue añadida en transcripciones posteriores. Ahora ella cree que "lo que no lleve vírgulas no es de Colón". Un análisis detallado de todos los originales a los que ella no ha tenido acceso podría apuntar en qué lugar específico se crió el explorador, pero eso es trabajo para otro libro.

Artículo publicado en Terra

Vérselas negras

2010-09-26T05:13:00.000-03:00

Para explicar este dicho, deberemos remontarnos a la antigua Grecia y explicar la manera en que los ciudadanos llegaban a ocupar cargos públicos. Estos se otorgaban confiando en el azar, mediante el sistema de extracción de sortes (bolas o pedacitos de madera marcados, que por otra parte, dieron origen a la palabra "sorteo") por los que se creía que se expresaba el oráculo.
En este sistema, las bolas blancas simbolizaban la suerte venturosa y las negras, la suerte adversa.
Esta interpretación mágica de las suertes se ha mantenido a través del tiempo y de él proviene la expresión vérselas negras, derivada a su vez de tocarle a uno la negra, con el que, en el lenguaje coloquial se señala el infortunio de alguien en cualquier cosa determinada por el azar.
Extraído del sitio Del dicho al hecho

Enseñando a pensar

2010-09-25T05:37:00.024-03:00

Desearía que esta anécdota que me hicieron llegar, responda exactamente a algo sucedido de la manera que se cuenta. Sería muy difícil, sino imposible, confirmar o negar que así haya sido. Pero cualquiera sea la respuesta a ese interrogante, entiendo que, más allá de los tecnicismos de física que se citan, el relato es decididamente interesante y aleccionador, sobre todo en relación a la tarea de educadores en general.
Después de todo "Una anécdota para ser digna de ser tomada en cuenta no importa demasiado si responde a hechos ciertos o no, sólo interesa que resulte verosímil, es decir que sea compatible con la personalidad de los protagonistas y con las circunstancias y el contexto que caracterizan el momento en que se ubica lo que se cuenta".

Sir Ernest Rutherford, presidente de la Sociedad Real Británica y Premio Nobel de Química en 1908, contaba la siguiente anécdota:
Hace algún tiempo, recibí la llamada de un colega. Estaba a punto de poner un cero a un estudiante por la respuesta que había dado en un problema de física, pese a que éste afirmaba con rotundidad que su respuesta era absolutamente acertada.
Profesores y estudiantes acordaron pedir arbitraje de alguien imparcial y fui elegido yo.
Leí la pregunta del examen y decía:
"demuestre cómo es posible determinar la altura de un
edificio con la ayuda de un barómetro".
El estudiante había respondido:
"lleva el barómetro a la azotea del edificio y átale una cuerda
muy larga. Descuélgalo hasta la base del edificio, marca y mide.
La longitud de la cuerda es igual a la longitud del edificio".

Realmente, el estudiante había planteado un serio problema con la resolución del ejercicio, porque había respondido a la pregunta correcta y completamente.
Por otro lado, si se le concedía la máxima puntuación, podría alterar el promedio de su año de estudios, obtener una nota mas alta y así certificar su alto nivel en física; pero la respuesta no confirmaba que el estudiante tuviera ese nivel.
Sugerí que se le diera al alumno otra oportunidad.
Le concedí seis minutos para que me respondiera la misma pregunta pero esta vez con la advertencia de que en la respuesta debía demostrar sus conocimientos de física.
Habían pasado cinco minutos y el estudiante no había escrito nada.
Le pregunte si deseaba marcharse, pero me contestó que tenía muchas respuestas al problema. Su dificultad era elegir la mejor de todas.
Me excusé por interrumpirle y le rogué que continuara. En el minuto que le quedaba escribió la siguiente respuesta:
"coge el barómetro y lánzalo al suelo desde la azotea del edificio,
calcula el tiempo de caída con un cronometro. Después se aplica la formula
Altura = 0,5 por A por T2.
Y así obtenemos la altura del edificio".
En este punto le pregunté a mi colega si el estudiante se podía retirar.
Le dio la nota más alta.
Tras abandonar el despacho, me reencontré con el estudiante y le pedí que me contara sus otras respuestas a la pregunta.
"Bueno", respondió, "hay muchas maneras, por ejemplo, coges el barómetro en un día de sol y mides la altura del barómetro y la longitud de su sombra.
Si medimos a continuación la longitud de la sombra del edificio y aplicamos una simple proporción, obtendremos también la altura del edificio".

"Perfecto", le dije, "¿y de otra manera?" "Si", contestó,"éste es un procedimiento muy básico para medir un edificio, pero también sirve. En este método, coges el barómetro y te sitúas en las escaleras del edificio en la planta baja. Según subes las escaleras, vas marcando la altura del barómetro y cuentas el numero de marcas hasta la azotea. Multiplicas al final la altura del barómetro por el número de marcas que has hecho y ya tienes la altura.
Este es un método muy directo.

Por supuesto, si lo que quiere es un procedimiento más sofisticado, puede atar el barómetro a una cuerda y moverlo como si fuera un péndulo.
Si calculamos que cuando el barómetro esta a la altura de la azotea la gravedad es cero y si tenemos en cuenta la medida de la aceleración de la gravedad al descender el barómetro en trayectoria circular al pasar por la perpendicular del edificio, de la diferencia de estos valores, y aplicando una sencilla formula trigonométrica, podríamos calcular, sin duda, la altura del edificio.
En este mismo estilo de sistema, atas el barómetro a una cuerda y lo descuelgas desde la azotea a la calle.
Usándolo como un péndulo puedes calcular la altura midiendo su periodo de precesión.

En fin ,concluyó, existen otras muchas maneras. Probablemente, la mejor sea coger el barómetro y golpear con el la puerta de la casa del conserje. Cuando abra,decirle:señor conserje, aquí tengo un bonito barómetro, si usted me dice la altura de este edificio, se lo regalo.
En este momento de la conversación, le pregunté si no conocía la respuesta convencional al problema (la diferencia de presión marcada por un barómetro en dos lugares diferentes nos proporciona la diferencia de altura entre ambos lugares) evidentemente, dijo que la conocía, pero que durante sus estudios,sus profesores habían intentado enseñarle a pensar.

El estudiante se llamaba Niels Bohr, físico danés, premio Nobel de Física en 1922, mas conocido por ser el primero en proponer el modelo de átomo con
protones y neutrones y los electrones que lo rodeaban.
Fue fundamentalmente un innovador de la teoría cuántica.

Miel y promesas

2010-09-24T08:46:00.003-03:00

Fotografía de Albert Watson

Si te vas

me invadirá tu ausencia

te encontraré en mis sueños

te beberé en mis lágrimas.

Sellaré mi corazón

con clavos de sangre ardiente

para guardar tus caricias

tus miradas y tu aliento.

Pero si no te vas

ay, amor, si no te vas

abrázate con fuerza a mi locura

hasta perder el sentido

y asómate con ímpetu a mi cuerpo

descubre sus misterios

intérnate en sus ansias

enciéndelo de besos

¿No ves que siento frío

y tiemblo sin tu abrazo?

Tengamos una fiesta

de amor inagotable

un estallido intenso

de luz, de piel y sueños

los cuerpos aferrados

como una enredadera

bebiéndonos los labios

de miel y de promesas.

Si no te vas

ay, amor, si no te vas.

María Cristina Espinosa

de 63 años y alicantina

En "versos encendidos" voy descubriendo la poesía erótica de escritores desconocidos que logran transmitir muy visceralmente el encuentro entre dos amantes. Es un género muy difícil ya que debe mantener un perfecto equilibrio entre la palabra, la belleza, y la pasión. Curiosamente lo poco que hasta ahora he leído ha sido de mujeres poetisas.

Quién se asoma al Hubble? / Juan José Millás

2010-09-23T07:14:00.003-03:00

Hubble Telescope

Sigo con pasión, aunque con poco provecho, las noticias del "Hubble", el telescopio gigante a través de cuyo agujero podremos asomarnos en seguida a los confines del universo. La verdad es que no he conseguido entender bien los problemas de pulido de los que hablan los periódicos: se trata de un defecto tan pequeño que cuesta pensar que le haya trastornado tanto. Cuando se manejan magnitudes demasiado pequeñas, o demasiado grandes, la inteligencia media se queda a dos velas. O sea, que no entiende nada. Pero, bueno, lo importante es que anda por ahí fuera un telescopio enorme a través del cual vamos a ver cosas que suceden a una distancia de 10.000 años luz o así. Como la luz viaja, creo, a 300.000 kilómetros por segundo, coja usted la calculadora y calcule.
Es decir, que muchas de las cosas que vamos a observar a través del "Hubble" ya no existen, del mismo modo que algunas de las estrellas que contemplamos por la noche murieron hace tiempo, aunque su imagen siga viajando por el espacio. Pero ello hace todo esto más apasionante, o más raro. Recuerdo ahora a un personaje de una novela de Vladimir Nabokov que un día sale a la calle y le acomete la impresión de que el mundo es un gran cadáver en descomposición. Una vez apresada esa imagen, es difícil imaginárselo de otro modo, sobre todo al contemplar la voracidad con que nosotros nos empeñamos en limpiar los huesos del difunto.
Por otra parte, como uno tiene la razonable sospecha de que entre el macrocosmos y el microcosmos no hay grandes diferencias, mucho me temo que al mirar hacia fuera veamos lo de dentro: ya se sabe que lo más parecido al universo sideral es el interior de un átomo. Pues bien, tal vez gracias al "Hubble" podamos vernos al fin tal como somos, y quizá descubramos con horror que hemos muerto hace millones de años. Los poetas raramente se equivocan y Nabokov era un poeta: como el "Hubble", la realidad está llena de espejos que devuelven imágenes que no son.

Imagen del Hubble / Danza entre galaxias

Esta imagen del Hubble muestra una intrincada danza entre dos galaxias. Las galaxias contienen una gran cantidad de estrellas y muestran su movimiento como en una película de cámara lenta. Es difícil de pensar cómo será este fenómeno en la realidad. Este par de galaxias, también conocida como Arp 87, se encuentra en la constelación del Leo, el León, aproximadamente 300 millones de años luz de distancia de la Tierra.

Quino / Humor que hace pensar

2010-09-22T00:12:00.000-03:00

Colores en las pupilas / Los lugares

2010-09-21T12:28:00.000-03:00

Uso la fotografía como una forma de burlarme del tiempo y el espacio en escenas llenas de cotidianeidad, buscando trascender, vencer las coordenadas, saber que ese instante de la vida se logra capturar como en un parpadeo. Me aterra la idea de un ojo sin paisaje ni la belleza de la vida y lleno mi conciencia de imágenes. Amo la luz, el color, el claroscuro, la poesía, la música, los jazmines, el cuerpo y el amor, la lluvia, los aromas, los pajaros y el viento.

De los caminos del Espíritu

2010-09-13T22:35:00.005-03:00

Abrid los ojos hacia vosotros mismos y mirad en el infinito del espacio y el tiempo. Oireis que alli vuelven a resonar el canto de los astros, la voz de los números y la armonia de las esferas. Cada sol es un pensamiento de dios y cada planeta una forma de ese pensamiento, y es para conocer el pensamiento divino que vosotras almas descenderéis y remontaréis penosamente el camino de los siete planetas y de los siete cielos suyos.

Hermes Trismegisto

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Origen de las notas musicales

2010-09-05T02:34:00.010-03:00

El origen de las notas musicales está inscrito en un himno eclesiástico: Ut queant laxis es el Himno a San Juan Bautista, escrito por el historiador lombardo Pablo el Diácono, en el SigloVIII. Pueden escuchar estos breves versos cantados en el video preparado especialmente.

Ut queant laxis   Para que puedan
Resonare fibris   Con toda su voz
Mira gestorum    Cantar tus maravillosas
Famuli tuorum    Hazañas estos tus siervos,
Solve polluti        Deshaz el reato de
Labii reatum       Nuestros manchados labios,
Sancte Ioannes ¡Oh, bendito San Juan!

O según otra traducción: ""Para que las maravillas de tus obras puedan resonar en la voz serena de tu siervo, limpia el pecado de su labio manchado oh San Juan".

De las primeras sílabas de los versos de este himno, hacia el Siglo XI el monje benedictino Guido D'Arezzo, padre de la música, toma el nombre las notas musicales de la notación latina moderna. El himno está en latín, y tiene la particularidad, de que cada verso comienza con una nota diferente, y puntualmente va subiendo esa nota como el típico solfeo.
Así quedaron conformadas las notas : UT, RE, MI, FA, SOL, LA y SI (siendo SI, la unión de la S de Sancte y la I de Iohannes).Guiddo de Arezzo, entonces creo un sistema de solfeo, mediante el cual se podía comenzar a estudiar la música mediante un nombre teórico para cada nota.
Posteriormente, en el año 1636, Giovanni Battista Doni sustituyó la nota ut por do, pues esta sílaba facilitaba el solfeo por terminar en vocal. En cambio UT dificultaba el solfeo al tener que nombrarla repetidas veces.
Probablemente do tenga su origen en Dominus., o bien represente las primeras dos letras de su propio apellido "Doni".Esta modificación se explandió y aceptó rapidamente.

En algunos idiomas (como el inglés) cambiaron la s inicial por una t para que cada nota comenzara en una consonante distinta (y sol y si no comenzaran ambas en s).

Tiempo

2010-08-27T09:56:00.000-03:00

Imagen tiempo. Tiempo absorto en si mismo. Tiempo prendido en el tiempo. A punto de suceder. Dejando ya de haber sucedido.

Valérie Tasso

Yosano Akiko

2010-08-09T01:17:00.001-03:00

Viniste al fin, y por eso

dejé ir a las libélulas

que conservaba cautivas

entre mis cinco dedos

este atardecer de otoño

Viniste al fin

¿será porque siempre anhelas, corazón,
que siempre enciendo una lámpara
en el naranja del ocaso?

dulce y triste
como un amor sobrecogido
por largos suspiros
de lo profundo de un sauce
poco a poco
va saliendo la luna

la tierra parece
una magnífica
flor de loto
cuando el sol se alza

sobre el paisaje nevado.

Puedo entregarme a ella

En vestiduras de oro

ellos parecen pajarillos

danzando en el cielo

las hojas del árbol del ginkgo

flotando bajo el último sol.

De los innumerables escalones

que conducen a mi corazón
él subió tan sólo
quizás dos o tres.

De los innumerables escalones

Traducción A. Gim

A vuelo de pájaro / Erika Kuhn / Segunda Parte

2010-08-04T07:23:00.001-03:00

Erika Kuhn Parte 2

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El desierto

2010-08-03T00:43:00.000-03:00

Desierto de Atacama, Chile

En el desierto
uno es la sombra
la hendidura
por donde pasa la muerte
o el día siguiente

uno vive su tumba
a oscuras
dentro de su carne,
oyendo cómo el viento se lleva el día

y el polvoriento mar,
que golpea sin aire
contra el aire

su mariposa negra.

Aquí
las constelaciones cargan
al escorpión
y el hombre se envenena
si pronuncia, a solas, su propio nombre en la noche.

Sólo cuando el médano rojo

espanta a la luna,

después que el espacio se ha devorado,

lo que queda de uno

cicatriza.

Leopoldo Teuco Castilla

Nacido en Salta, Argentina, 1947

Cada mañana

2010-08-02T00:08:00.001-03:00

Tregua de Erika Kuhn

Cada mañana
cuando los dioses reparten la suerte
los pájaros que quedaron sin alas
o sin cielo
o sin ganas de volar
acuden a tu ventana

Cada mañana
cuando los dioses reparten la suerte
los pájaros sin alas
o sin cielo
o sin ganas de volar
acudimos a tu ventana

Mauricio Feller / Cuadernos del Argonauta

Del amor navegante / Leopoldo Marechal

2010-07-15T12:49:00.000-03:00

Óleo de Mihail Aleksandrov

Porque no está el Amado en el Amante

Ni el Amante reposa en el Amado,

Tiende Amor su velamen castigado

Y afronta el ceño de la mar tonante.

Llora el Amor en su navío errante

Y a la tormenta libra su cuidado,

Porque son dos: Amante desterrado

Y Amado con perfil de navegante.

Si fuesen uno, Amor, no existiría

Ni llanto ni bajel ni lejanía,

Sino la beatitud de la azucena.

¡Oh amor sin remo, en la Unidad gozosa!

¡Oh círculo apretado de la rosa!

Con el número Dos nace la pena.

Leopoldo Marechal

A vuelo de pájaro / Erika Kuhn / Primera parte

2010-07-12T00:15:00.005-03:00

La descubrí por ventura. Las palabras sobran cuando la obra por sí misma llena todos los espacios con una intensidad inusual. Dejemos hablar los trazos, que dibujan el alma.
Ver en modalidad pantalla completa ( fullscreen ) para que los textos sean legibles.

Erika Kuhn / A vuelo de pájaro / Parte I

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Encontrarán mucho más de ella en su blog.

French Roast

2010-07-06T00:54:00.000-03:00

French Roast from Piokaz on Vimeo.

French Roast, algo así como "Asado francés", ha recibido numerosos premios de festivales y atención de la crítica durante los últimos meses. En agosto 2009, el corto se llevó a casa el mejor premio importante del Show en el conciliábulo anual de SIGGRAPH en Nueva Orleans y también fue nominado para el Oscar Mejor película animada corta de este año.
Su director narra en Animation Magazine que su inspiración vino de una cierta nostalgia de París, ya que debió vivir muy lejos mucho tiempo. Esta lejanía ha nutrido un París idealizado en su mente. Utiliza ese sentimiento como punto de partida para la historia del French Roast. Porque es un animador y porque le encantan los personajes, quería contar una historia a través de la pantomima y la caracterización, evitando así el uso del diálogo. También quería hacer una comedia. Desde ese punto de vista, su principal inspiración fue el trabajo de Jacques Tati. También lo ha inspirado los dibujos Ronald Searle.
Un momento para disfrutar.

La lección: NO JUZGUEMOS POR LAS APARIENCIAS

Confusión / Juan José Millás

2010-06-28T12:05:00.007-03:00

Antes de que hubiera terminado de desenvolver el regalo de cumpleaños, sonó dentro del paquete un timbre: era un móvil. Lo cogí y oí que mi mujer me felicitaba con una carcajada desde el teléfono del dormitorio. Esa noche, ella quiso que habláramos de la vida: los años que llevábamos juntos y todo eso. Pero se empeñó en que lo hiciéramos por teléfono, de manera que se marchó al dormitorio y me llamó desde allí al cuarto de estar, donde permanecía yo con el trasto colocado en la cintura. Cuando acabamos la conversación, fui al dormitorio y la vi sentada en la cama, pensativa. Me dijo que acababa de hablar con su marido por teléfono y que estaba dudando si volver con él. Lo nuestro le producía culpa. Yo soy su único marido, así que interpreté aquello como una provocación sexual e hicimos el amor con la desesperación de dos adúlteros. Al día siguiente, estaba en la oficina, tomándome el bocadillo de media mañana, cuando sonó el móvil. Era ella, claro. Dijo que prefería confesarme que tenía un amante. Yo le seguí la corriente porque me pareció que aquel juego nos venía bien a los dos, de manera que le contesté que no se preocupara: habíamos resuelto otras crisis y resolveríamos ésta también. Por la noche, volvimos a hablar por teléfono, como el día anterior, y me contó que dentro de un rato iba a encontrarse con su amante. Aquello me excitó mucho, así que colgué en seguida, fui al dormitorio e hicimos el amor hasta el amanecer. Toda la semana fue igual. El sábado, por fin, cuando nos encontramos en el dormitorio después de la conversación telefónica habitual, me dijo que me quería pero que tenía que dejarme porque su marido la necesitaba más que yo. Dicho esto, cogió la puerta, se fue y desde entonces el móvil no ha vuelto a sonar. Estoy confundido.

Millás articuentos

La espada de Damocles

2010-06-13T06:23:00.001-03:00

Según cuentan Horacio en una de sus "Odas" y Cicerón, en sus "Tusculanas", Damocles era cortesano de Dionisio I, El Viejo (siglo IV, AC), tirano de Siracusa.
Dionisio I vivía en un suntuoso palacio en donde las riquezas abundaban, en especial por las obras de arte, el lujo, la exquisita y fina cocina, las lindas mujeres y el refinamiento de los cortesanos. Contaba, además, con criados y esclavos solícitos a sus mínimos requerimientos. Había mucha gente que lo envidiaba por el poder que ostentaba y por su incalculable fortuna. Uno de ellos era Damocles, un cortesano que se dedicaba a la intriga, al ocio, y en especial a envidiar a su rey, uno de sus mejores amigos.
Dionisio, quien adolecía de muchos defectos, sí odiaba la envidia y estaba aburrido de oír día a día las aparentes adulaciones, que eran una expresión velada de resquemor. Entonces el rey, con el propósito de escarmentarlo, decidió que Damocles lo sustituyera durante un festín.
La corte y los criados quedaron de tratar a Damocles como si fuera el rey. Le colocaron la corona de oro y diamantes y le pusieron el manto real. Damocles se hizo servir en la sala de banquetes, los mejores vinos y la más deliciosa comida. Al escuchar la música, dedicada a él, al sentirse halagado y admirado, no pudo menos que pensar que era el hombre más feliz del mundo. Al beber el mejor de los vinos en una copa de oro, miró hacia lo alto. ¿Qué era lo que pendía de arriba, un objeto cuya punta casi le tocaba la cabeza? Sobre su cabeza pendía una afilada espada, atada al techo por un delgado hilo. El brillo de ésta casi le impedía ver. Las manos le temblaban de tal manera, que derramó parte del contenido de su copa.
Como pudo, hizo acallar la música y sólo con la mirada desdeñaba los ricos manjares que iban sirviéndole. No se atrevía a huir, aunque era su único anhelo. Tenía pánico de mover hasta las cejas. El hilo era demasiado delgado; bastaba un pequeño vaivén para que se cortara y se enterrará en su cabeza.

De esta manera, Damocles pudo comprender lo efímero e inestable de la prosperidad y del lujoso modo de vivir del monarca. La frase la espada de Damocles se utiliza desde hace mucho tiempo, para expresar la presencia de un peligro inminente o de una amenaza.

Remanso

2010-06-11T06:26:00.002-03:00

Obra Abrazo de Montserrat Gudiol i Corominas

Remansos

El remanso del aire
bajo la rama del eco.

El remanso del agua
bajo fronda de luceros.

El remanso de tu boca
bajo espesura de besos.

Federico García Lorca

Ricardo Carpani: arte e ideología

2010-06-09T00:10:00.002-03:00

El arte mural de Ricardo Carpani

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"Hay que rememorizar. Porque un país sin memoria, toma memorias prestadas. Y las memorias prestadas son precisamente la colonización cultural."
Ricardo Carpani

Hablar de Ricardo Carpani es hablar de un Artista con mayúculas, cuya obra nos recuerda permanentemente nuestra identidad.
Nacido en la Provincia de Buenos Aires en el año 1930. Toda su obra es una expresión clara y tajante de su ideología política, y de su compromiso social. Así entendía el arte, como una forma de transformar la realidad. Su elección fue una elección militante, audaz, revolucionaria, como hubo pocas en la Argentina.
Su labor gráfica, afiches políticos, ejecutada en su mayor parte para el movimiento obrero y organismos de defensa de los derechos humanos, constituye, junto con su actividad muralística, un aspecto destacado de su obra.
"La obra pictórica está profundamente ligada a la experiencia social y política de la Argentina. Las imágenes de la clase obrera que nos iban a ser transmitidas por la obra de Carpani, no son exactamente los de una clase obrera organizada e integrada corporativamente al sistema, sino que lo que encontramos realmente es na clase en lucha" (cita de Ernesto Laclau).
Sus figuras son fuertes y sólidas y parecen "recortadas en piedras".
En sus composiciones predominan la figura de hombres decididos, firmes. Un tema que desarrollará en esta línea será la ilustración del Martín Fierro, el poema épico por excelencia de la Argentina, un alegato por la causa del gaucho.
En la década del 70 se radica en Madrid, a causa de la persecución ideológica de la dictadura militar permanece diez años en el exilio.
Es en España donde lleva a cabo una intensa actividad plástica y recorre Europa, Estados Unidos y Cuba, México y Ecuador.
Su artista más admirado, Miguel Angel, se refleja en su vocación por la forma del cuerpo humano. Un cuerpo con contextura fuerte, musculoso, centro de la imagen. Sus manos trabajadas y sus rostros dialogarán en expresión de potencia. La serie "Amantes" mostrará la conjunción de la pareja humana en abrazos sólidos, sensuales y envolventes. Con la reinstauración de la democracia en Argentina, Carpani vuelve a su país en 1984. Desarrolla una serie de retratos como los de Julio Cortázar, Rafael Alberto y Roberto Arlt. Comienza una serie de composiciones de la selva porteña donde se unen el arrabal, el tango y los cafés con el abundante paisaje tropical, con su vegetación y fieras salvajes. También desarrolla una serie de obras con el tema del Tango, algunas de las cuales serán parte de paneles del Show Tango Pasión, que recorrerá Europa. Expone, pinta y enseña en Argentina y viaja por el mundo.
Muere en Buenos Aires en 1997. Es uno de los grandes artistas plásticos de Argentina de toda su historia.

Insomnio

2010-06-08T06:40:00.000-03:00

Pintura de Montserrat Gudiol i Corominas / Perfil femenino

No consigo dormir.
Tengo una mujer atravesada entre los párpados.
Si pudiera, le diría que se vaya;
pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Eduardo Galeano

Tomar a la ocasión por los pelos

2010-06-07T22:38:00.003-03:00

He querido acompañar estas líneas con una representación de esta bella diosa romana, y casi no existe representación en toda la red, a excepción de la que les muestro. Queda pendiente, pues, un bello cuadro.

Tomar a la ocasión por los pelos, o bien, como dirían los españoles: “coger la ocasión por los pelos”.

También lo hallaremos como : la ocasión la pintan calva.

Son dos dichos que tienen la misma procedencia, aunque el primero es muy popular en España y el segundo, más usado entre nosotros.

Los romanos personificaban a la diosa Ocasión como una mujer hermosa, desnuda y con alas, como símbolo de la fugacidad con que pasan ante el hombre las buenas ocasiones u oportunidades.

Parada en puntillas sobre una rueda y con un cuchillo en la mano, la diosa Ocasión tenía una cabeza adornada por delante con abundante cabellera, mientras que por detrás, era totalmente calva.

De manera que, al decir tomar la ocasión por los pelos, se entendía que debía esperársela de frente, cuando ella venía hacia uno, donde se tendría la oportunidad de tomarla, ya que una vez que había pasado -y al no tener pelos por detrás- sería imposible agarrarla.

Con el tiempo, la expresión perdió algo de su sentido original y comenzó a ser utilizada para dar a entender que una cosa se logra más por suerte que por capacidad.

Respecto de la variante la ocasión la pintan calva, alude a la posibilidad inminente de alcanzar un logro y que por ninguna causa puede desperdiciarse la oportunidad.

¿De quién eres obra? De Fidias, que hizo la estatua de Palas, y también es suya la de Júpiter; yo soy su tercera gloria. Soy la diosa Oportunidad, poco frecuente y conocida por pocos. ¿Por qué te apoyas en una rueda? No puedo estar fija en un lugar. ¿Por qué calzas talares? Viajo volando. Lo que Mercurio hace prosperar, yo lo estropeo cuando quiero. Cubres tu rostro con cabellos. No quiero ser reconocida. Pero ¿tienes calva la cabeza? “Sí, para no ser cogida al huir”.[...]

Décimo Magno Ausonio, Obras II, pp. 302-303.

El chivo expiatorio / Antigua leyenda medieval

2010-06-05T16:43:00.006-03:00

Ilustración Young King de MaxfieldParrish

Cuenta una antigua leyenda que en la Edad Media un hombre muy virtuoso fue injustamente acusado de asesinato. El culpable era una persona muy influyente del reino, y por eso desde el primer momento se procuró hallar un chivo expiatorio para encubrirlo.

El hombre fue llevado a juicio y comprendió que tendría escasas oportunidades de escapar a la horca. El juez, aunque también estaba confabulado, se cuidó de mantener todas las apariencias de un juicio justo. Por eso le dijo al acusado: “Conociendo tu fama de hombre justo, voy a dejar tu suerte en manos de Dios: escribiré en dos papeles separados las palabras ‘culpable’ e ‘inocente’. Tú escogerás, y será la Providencia la que decida tu destino”.

Por supuesto, el perverso funcionario había separado dos papeles con la misma leyenda: “Culpable”. La víctima, aun sin conocer los detalles, se dio cuenta de que el sistema era una trampa. Cuando el juez lo conminó a tomar uno de los papeles, el hombre respiró profundamente y permaneció en silencio unos segundos con los ojos cerrados. Cuando comenzaba ya a impacientarse, abrió los ojos y, con una sonrisa, tomó uno de los papeles, se lo metió a la boca y lo engulló rápidamente. Sorprendidos e indignados, los presentes le reprocharon.

- Pero, ¿qué ha hecho? ¿Ahora cómo diablos vamos a saber el veredicto?

- Es muy sencillo -replicó el hombre- . Es cuestión de leer el papel que queda, y sabremos lo que decía el que me tragué.

Con refunfuños y una bronca muy mal disimulada, debieron liberar al acusado, y jamás volvieron a molestarlo.

“Por más difícil que se nos presente una situación, nunca dejemos de buscar la salida, ni de luchar hasta el último momento.
En momentos de crisis, sólo la imaginación es más importante que el conocimiento”. Albert Einstein.

Extraido del libro “La culpa es de la vaca” de Jaime Lopera Gutiérrez y Marta Inés Bernal Trujillo

The girl with the liquid eyes / La chica de los ojos líquidos

2010-05-31T11:58:00.006-03:00

Esta es una breve historia sobre el amor, el dolor y la pérdida. Es profundo, toca el alma, nos mueve esa fibra interna del sentimiento más triste allí escondido, tiene una belleza unida al dolor difícil de explicar. Puede el dolor ser bello ?.
Es un poético cortometraje de los directores Charlotte Boulay-Goldsmith y Adam Smith realizado en el año 2009, y escrito por la misma Charlotte Boulay-Goldsmith. Se encuentra en idioma inglés pero contamos con la traducción al español realizada por Andrea Schwart en un generoso trabajo de colaboración.
Pude conocer esta película gracias a El baúl que no tenía mi abuela.

"Habia una vez una joven con grandes ojos azules.
Todo el mundo y el Sol reian cuando los abria bien grandes.
Los bosques le contaban chistes
y los vientos le hacian cosquillas en la garganta
y con un guiño las nubes se escondian y cantaban
"Alli viene la joven con los grandes ojos azules!"

Una vez el teléfono sonó, triste,
Lo levantó y oyó: -"Ya no te amo".
El Sol, las nubes, los árboles y el viento
todos pispearon y vieron cómo la joven
caía en un gran agujero negro.
El Sol no soportaba verla en brazos de tan tremendo dolor
y aunque las nubes con toda su fuerza le pidieron permanecer,
el Sol llamó a la luna para ocultar su luz.

La joven se quedó sentada sola en la noche.
Llorando y llorando y llorando y llorando.
Sus ojos rápidamente se llenaron con lágrimas como perlas
hasta que ya no contenidas rodaron por su silla.
Pronto la casa, los bosques y luego el cielo
se llenaron de azul.
Corrian los dias y las noches, sin fin.
Su dolor crecía aún más
hasta que ahorgó al mundo en el agua de su pena.
Las memorias felices pendían de sus párpados
mientras lloraba,
pero el agua salada no cesaba
y sin importar cuánto trataron
se vieron disueltas por el dolor de su olvido.
Pronto el color se fue, y luego el ojo mismo,
hasta que sólo quedaron dos huecos.
Las fuentes de sus lágrimas constantemente desbordadas.
Los arboles se convirtieron en algas
las nubes en témpanos.

Los niños no creen, cuando miran al pasado,
que la joven con ojos liquidos
antes era de enormes ojos azules.

Tantos años lloró que su cerebro se estaba encogiendo,
vacio y drenado,
hasta que un dia,
antes que su alma fuese arrastrada,
sus párpados hinchados
sintieron el calor de unos labios amorosos,
cuando alquien a quien ella le importaba, simplemente dijo:
"Porque lloras?" y la joven contesto: -"No recuerdo..."

Las puertas del paraíso / Un cuento sufí

2010-05-19T20:01:00.014-03:00

Había una vez un buen hombre. Pasó toda su vida cultivando las cualidades prescriptas a aquellos que alcanzarían el Paraíso. Ayudó generosamente a los pobres, amó y sirvió a sus semejantes. recordando la necesidad de tener paciencia, soportó grandes e inesperadas privaciones, a menudo en beneficio de otros. Ejecutó travesías en busca de conocimiento. Su humildad y su ejemplar comportamiento fueron tales que su reputación de hombre sabio y buen ciudadado resonó desde el Otiente al Occidente y del Norte al Sur.
Todas estas cualidades ciertamente las ejercitaba, todas las veces que se acordaba . Pero tenía un defecto: la negligencia.
Esta tendencia no era fuerte, y él consideraba que contrapesada con otras cosas que practicaba, sólo podría ser vista como una falta pequeña. Hubo algunos pobres a quienes no ayudó, pues de tiempo en tiempo tornábase insensible a sus necesidades. Algunas veces, también, olvidaba amar y servir, cuando surgía en él aquello que consideraba como necesidades personales, o al menos, deseos. Le gustaba dormir, y a veces, cuando estaba dormido, las oportunidades de buscar conocimiento o de entenderlo, o practicar real humildad, o aumentar en algo la cantidad de buenas acciones, pasaban de largo y no volvían.
Así como las buenas cualidades dejaron su huella en su ser esencial, así lo hizo también la característica de la negligencia.

Fue entonces cuando murió. Encontrándose más allá de esta vida y encaminándose hacia las puertas del Jardín Amurallado, el hombre se detuvo para examinar su conciencia. Y sintió que su oportunidad de pasar por los Altos Portales era suficiente.
Vio que las puertas estaban cerradas; y entonces una voz se dirigió a él, diciendo:
-Permanece atento pues las puertas se abrirán sólo una vez cada cien años.

El hombre se acomodó a esperar, excitado ante la perspectiva. Pero perdidas las oportunidades de practicar virtudes en favor de la humanidad, se dio cuenta de que su capacidad de atención no le era suficiente. Después de estar atento durante un lapso que le pareció un siglo, comenzó a cabecear de sueño. Por un instante se cerraron sus párpados. Y en aquel momento infinitesimal, se abrieron las puertas de par en par.
Antes de que sus ojos estuvieran de nuevo completamente abiertos, las puertas se cerraron con un estruendo lo suficientemente fuerte como para resucitar a los muertos.

Este cuento fue recogido de la memoria popular oral persa. Se atribuye a los derviches. La palabra turca derviche procede del persa darvésh, que significa "mendigo". Los derviches son frailes musulmanes dedicados a adquirir conocimientos y manifestarlos mediante obras de caridad. Algunos derviches se entregan a la pobreza, confiando en Dios para la subsistencia, y andan errantes por las regiones. Más allá de la hermandad a la que pertenezcan, todos aplican la enseñanza sufí en hechos cotidianos: el verdadero conocimiento se encuentra buscando en el interior de uno mismo.

Utopía

2010-05-15T07:42:00.000-03:00

La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar.

Eduardo Galeano

Sueños / Quino

2010-05-14T10:48:00.002-03:00

Es muy importante en esta tira ser detallista, sobre todo al final. Les doy una pista: el sombrerito y la escapada del tercer cuadro. Pueden hacer click en la imagen para verla en un tamaño mayor.

Metamorfosis

2010-05-13T23:09:00.009-03:00

Fotografía de Carlos Alberto Bau

Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve, que tenía
la apariencia de un lirio desmayado

y el palpitar de un ave en la agonía.
Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de languidez de lirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; mas, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.

Luis Gonzaga Urb ina

México, 1868 / 1934