A M O R

Amor 

desde la sombra 

desde el dolor 

amor 

te estoy llamando 

desde el pozo asfixiante del recuerdo 

sin nada que me sirva ni te espere. 

Te estoy llamando 

amor 

como al destino 

como al sueño 

a la paz 

te estoy llamando 

con la voz 

con el cuerpo 

con la vida 

con todo lo que tengo 

y que no tengo 

con desesperación 

con sed 

con llanto 

como si fueras aire 

y yo me ahogara 

como si fueras luz 

y me muriera. 

Desde una noche ciega 

desde olvido 

desde horas cerradas 

en lo solo 

sin lágrimas ni amor 

te estoy llamando 

como a la muerte 

amor 

como a la muerte.

Ida Vilariño

Montevideo, Uruguay

Arte Johnny Palacios Hidalgo

Ofrenda

Fotografìa Mark Arbeit

Que te ofrezco? 

Un puñado de realidad, 

un estruendo de rompiente a la hora menos indicada; 

te ofrezco la curiosidad y 

nada a cambio de un título vacío. 

Un caminito por el medio de la vida, 

entre los polos o los hemisferios desnudos.

Maximiliano Zapata Icart
Parana 2017

Un amor más allá del amor...

Un amor más allá del amor, 

por encima del rito del vínculo, 

más allá del juego siniestro 

de la soledad y de la compañía. 

Un amor que no necesite regreso,

pero tampoco partida. 

Un amor no sometido 

a los fogonazos de ir y de volver, 

de estar despiertos o dormidos, 

de llamar o callar. 

Un amor para estar juntos 

o para no estarlo 

pero también para todas las posiciones 

intermedias. 

Un amor como abrir los ojos. 

Y quizá también como cerrarlos.

Roberto Juarroz

Consejos para una persona especial

Cuidado con el poder,
porque su avalancha puede enterrarte,
nieve, nieve y nieve, asfixiando tu montaña.

Cuidado con el odio,
que puede abrir la boca y hacerte
comer tu propia pierna como un leproso instantáneo.

Cuidado con los amigos,
cuando los traiciones,
como lo vas a hacer,
van a meter la cabeza en el inodoro
y a tirar el agua.

Cuidado con el intelecto,
porque sabe tanto que no sabe nada
y te deja colgado cabeza abajo
boqueando sabiduría mientras el corazón
se te sale por la boca.

Cuidado con los parlamentos, la parte del actor,
el discurso planeado, sabido, masticado,
porque van a delatarte
y te vas a quedar parado ahí como un nene desnudo,
meándote en tu propia cuna.

Cuidado con el amor
(salvo que sea verdadero,
y cada parte tuya, hasta los dedos de los pies, diga sí),
porque te va a envolver como una momia
y nadie va a oírte gritar
y vas a correr sin fin.

¿El amor? Sea hombre. Sea mujer.
Tiene que ser una ola sobre la que querés brillar,
a la que querés entregarle tu cuerpo, entregarle tu risa,
y, cuando la arena áspera te reclame,
entregarle tus lágrimas a la tierra. Amar a otro es algo
como una plegaria y no puede planearse, te dejás caer
en sus brazos porque tu fe deshace tu incredulidad.

Persona especial,
en tu lugar no le prestaría atención
a mis consejos,
un poco hechos de tus palabras
y un poco de las mías.
En colaboración.
No creo ni una palabra de lo que dije,
excepto algo,que te veo como un árbol joven
con las hojas pegadas y sé que vas a echar raíces
y entonces va a aparecer lo verde de verdad.

Dejá ir. Dejá ir.
Oh persona especial,
hojas posibles,
mientras tanto, a esta máquina de escribir le gustás
y quiere romper vasos
celebrando
por vos,
cuando te arranques la corteza oscura
y vueles
como un globo.

Anne Sexton

Fotografìa de Leila Amat Ortega

Yo no sólo quiero

tu corazón

Quiero tu carne,

tu piel

y la sangre 

y los huesos,

tu voz, 

tus pensamientos

tu pulso

y sobre todo tus

huellas dactilares,

en todos lados.

Isobel Thrilling

Los justos

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. 

El ceramista que premedita un color y una forma. 

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada 

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. 

El que acaricia a un animal dormido. 

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. 

El que agradece que en la tierra haya Stevenson. 

El que prefiere que los otros tengan razón. 

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo. 

Jorge Luis Borges

El pequeño segundo de eternidad

Millares y millares de años

No serían suficientes

Para expresar

Ese pequeño segundo de eternidad

En el que me besaste

En el que te besé

Una mañana a la luz del invierno

En el parque Montsouris de París

En París

Sobre la tierra

La tierra que es un astro.

Le jardin / J. Prévert

Des milliers et des milliers d'années 

Ne sauraient suffire 

Pour dire 

La petite seconde d'éternité 

Où tu m'as embrassé 

Où je t'ai embrassèe 

Un matin dans la lumière de l'hiver 

Au parc Montsouris à Paris 

A Paris 

Sur la terre 

La terre qui est un astre

No es nada de tu cuerpo

Fotografia de Vadim Stein

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.
Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.

En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Te llevaré sobre mi sangre

Erika Kuhn

Apágame los ojos: puedo verte;

ciérrame los oídos: puedo oírte;

y aun sin pies puedo andar en busca tuya,

sin boca, puedo conjurarte.

Ampútame los brazos, y te agarro,

como con una mano, con el corazón mío;

detén mi corazón, y latirá el cerebro;

y si arrojas el fuego en mi cerebro,

te llevaré sobre mi sangre.

Rainer Maria Rilke. 

Poeta y novelista austro-germano

Praga, 1875 – 1926

Ahora te escribo

Ahora te escribo, ya ves, para decirte apenas

que todo es como antes, que nada cambia

en el fondo si no lo tocamos nosotros,

que sólo nos atañe este silencio

compartido, y el riesgo de creer y crecer

como árboles aislados que une, a ratos,

un mismo viento o una misma lluvia.

Miquel Martí i Pol

Máscaras

No me gustan las máscaras exóticas

Ni siquiera me gustan las más caras

Ni las máscaras sueltas ni las desprevenidas

Ni las amordazadas ni las escandalosas.

No me gustan ni nunca me gustaron

Ni las del carnaval ni la de los tribunos.

Ni las de la verbena ni las del santoral.

Ni las de la apariencia ni las de la retórica.

Me gusta la indefensa gente que da la cara

Y le ofrece al contiguo su mueca más sincera

Y llora con su pobre cansancio imaginario

Y mira con sus ojos de coraje o de miedo.

Me gustan los que sueñan sin careta

Y no tienen pudor de sus tiernas arrugas

Y si en la noche miran / miran con todo el cuerpo

Y cuando besan / besan con sus labios de siempre.

Las máscaras no sirven como segundo rostro

No sudan / no se azoran / jamás se ruborizan

Sus mejillas no ostentan lágrimas de entusiasmo

Y el mentón no les tiembla de soberbia o de olvido

¿quién puede enamorarse de una faz delegada?

No hay piel falsa que supla la piel de la lascivia

Las máscaras alegres no curan la tristeza

No me gustan las máscaras, he dicho.

Mario Benedetti. 

Arte Juan Carlos Manjarrez

No sólo es luz que cae

sobre el mundo

lo que alarga en tu cuerpo

su nieve sofocada,

sino que se desprende

de ti la claridad como si fueras

encendida por dentro.

Debajo de tu piel vive la luna.

‘Oda a la bella desnuda y otros escritos de amor’ 

Pablo Neruda

Mi dolor

El bote se aleja 

y forma un camino blanco 

mi dolor y su huella. 

Akiko Yanakiwara

(1878-1942)

Flores caidas

Las flores caídas

Ahora nuestras mentes

Están en paz.

Matsumoto Koyu-Ni 

(Haijina del siglo XVIII)

Flor del cerezo

Cuidado.
La contemplación del cerezo
embriaga.

Ogawa Shushiki (1669-1725)
Haiku japones

Medios de comunicaciòn

Rom Hicks

De los medios de comunicación

en este mundo tan codificado

con internet y otras navegaciones

yo sigo prefiriendo

el viejo beso artesanal

que desde siempre comunica tanto.

‘Mass media’ Mario Benedetti

El torrente del canto de pájaros

Pinturas de Zou Chuan An

El hombre reposa, las flores de acacia caen.
La noche es tranquila, la montaña de primavera vacia.
La luna sale, sorprende a los pájaros de la montaña.
Entonces cantan, dentro del torrente de primavera.

Wang Wei (701-761 D. de C.)
Músico, pintor y estadista de la Dinastia Tang

Pensamientos nocturnos

Delante de la cama, la luz de la luna brillante,

creí que era escarcha sobre la tierra.

Levanté la cabeza, vi la luna brillante,

bajé la cabeza, y pensé en el hogar lejano.

Li Bai
(701-762 D. de C.)
También conocido como Li Po o el poeta inmortal, considerado el mayor poeta romántico de la dinastía Tang

Gacela que reunes

Gacela que reunes
distintos tipos de belleza,
cerca o lejos de mi,
en mi alma estás arraigada.

***
Desde al-Zahra te recuerdo con pasión,
el horizonte está claro
y la tierra nos muestra su faz serena.
La brisa desmaya con el crepúsculo,
parece que se apiada de mi
y languidece llena de ternura…
Así fueron los días deliciosos que ya pasaron,
cuando aprovechando el sueño del destino,
fuimos ladrones del placer.

Ibn Zaydun (Córdoba, 1003 – 1071)

Poeta árabe andalusí considerado como el mayor poeta neoclásico de al-Ándalus