El pequeño segundo de eternidad

Millares y millares de años

No serían suficientes

Para expresar

Ese pequeño segundo de eternidad

En el que me besaste

En el que te besé

Una mañana a la luz del invierno

En el parque Montsouris de París

En París

Sobre la tierra

La tierra que es un astro.

Le jardin / J. Prévert

Des milliers et des milliers d'années 

Ne sauraient suffire 

Pour dire 

La petite seconde d'éternité 

Où tu m'as embrassé 

Où je t'ai embrassèe 

Un matin dans la lumière de l'hiver 

Au parc Montsouris à Paris 

A Paris 

Sur la terre 

La terre qui est un astre

Casi el regreso

Fotografo John Yong / Follow me

Te veo partir día tras 

día y regresar, lo que

no es ni mejor ni peor.

Nunca te llevas lo

que quiero -mi

amor y mi devoción-

y nunca traes lo que

ansío, la dulzura de una

caricia cargada de

proyectos, de amor,

de ambiciones.

Pero, al fin, regresas.

Regresas...

Carlos Asiain / Paraná, 2007

No es nada de tu cuerpo

Fotografia de Vadim Stein

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.
Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.

En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Te llevaré sobre mi sangre

Erika Kuhn

Apágame los ojos: puedo verte;

ciérrame los oídos: puedo oírte;

y aun sin pies puedo andar en busca tuya,

sin boca, puedo conjurarte.

Ampútame los brazos, y te agarro,

como con una mano, con el corazón mío;

detén mi corazón, y latirá el cerebro;

y si arrojas el fuego en mi cerebro,

te llevaré sobre mi sangre.

Rainer Maria Rilke. 

Poeta y novelista austro-germano

Praga, 1875 – 1926

Ahora te escribo

Ahora te escribo, ya ves, para decirte apenas

que todo es como antes, que nada cambia

en el fondo si no lo tocamos nosotros,

que sólo nos atañe este silencio

compartido, y el riesgo de creer y crecer

como árboles aislados que une, a ratos,

un mismo viento o una misma lluvia.

Miquel Martí i Pol

Máscaras

No me gustan las máscaras exóticas

Ni siquiera me gustan las más caras

Ni las máscaras sueltas ni las desprevenidas

Ni las amordazadas ni las escandalosas.

No me gustan ni nunca me gustaron

Ni las del carnaval ni la de los tribunos.

Ni las de la verbena ni las del santoral.

Ni las de la apariencia ni las de la retórica.

Me gusta la indefensa gente que da la cara

Y le ofrece al contiguo su mueca más sincera

Y llora con su pobre cansancio imaginario

Y mira con sus ojos de coraje o de miedo.

Me gustan los que sueñan sin careta

Y no tienen pudor de sus tiernas arrugas

Y si en la noche miran / miran con todo el cuerpo

Y cuando besan / besan con sus labios de siempre.

Las máscaras no sirven como segundo rostro

No sudan / no se azoran / jamás se ruborizan

Sus mejillas no ostentan lágrimas de entusiasmo

Y el mentón no les tiembla de soberbia o de olvido

¿quién puede enamorarse de una faz delegada?

No hay piel falsa que supla la piel de la lascivia

Las máscaras alegres no curan la tristeza

No me gustan las máscaras, he dicho.

Mario Benedetti. 

Arte Juan Carlos Manjarrez

No sólo es luz que cae

sobre el mundo

lo que alarga en tu cuerpo

su nieve sofocada,

sino que se desprende

de ti la claridad como si fueras

encendida por dentro.

Debajo de tu piel vive la luna.

‘Oda a la bella desnuda y otros escritos de amor’ 

Pablo Neruda

Mi dolor

El bote se aleja 

y forma un camino blanco 

mi dolor y su huella. 

Akiko Yanakiwara

(1878-1942)

Flores caidas

Las flores caídas

Ahora nuestras mentes

Están en paz.

Matsumoto Koyu-Ni 

(Haijina del siglo XVIII)

Flor del cerezo

Cuidado.
La contemplación del cerezo
embriaga.

Ogawa Shushiki (1669-1725)
Haiku japones

Medios de comunicaciòn

Rom Hicks

De los medios de comunicación

en este mundo tan codificado

con internet y otras navegaciones

yo sigo prefiriendo

el viejo beso artesanal

que desde siempre comunica tanto.

‘Mass media’ Mario Benedetti

El torrente del canto de pájaros

Pinturas de Zou Chuan An

El hombre reposa, las flores de acacia caen.
La noche es tranquila, la montaña de primavera vacia.
La luna sale, sorprende a los pájaros de la montaña.
Entonces cantan, dentro del torrente de primavera.

Wang Wei (701-761 D. de C.)
Músico, pintor y estadista de la Dinastia Tang

Pensamientos nocturnos

Delante de la cama, la luz de la luna brillante,

creí que era escarcha sobre la tierra.

Levanté la cabeza, vi la luna brillante,

bajé la cabeza, y pensé en el hogar lejano.

Li Bai
(701-762 D. de C.)
También conocido como Li Po o el poeta inmortal, considerado el mayor poeta romántico de la dinastía Tang

Gacela que reunes

Gacela que reunes
distintos tipos de belleza,
cerca o lejos de mi,
en mi alma estás arraigada.

***
Desde al-Zahra te recuerdo con pasión,
el horizonte está claro
y la tierra nos muestra su faz serena.
La brisa desmaya con el crepúsculo,
parece que se apiada de mi
y languidece llena de ternura…
Así fueron los días deliciosos que ya pasaron,
cuando aprovechando el sueño del destino,
fuimos ladrones del placer.

Ibn Zaydun (Córdoba, 1003 – 1071)

Poeta árabe andalusí considerado como el mayor poeta neoclásico de al-Ándalus

Disgregaciones

Arte de Alex Alemany

No hay rastro en su cara 

de los pensamientos que ella guarda. 

Están perdidos en su sueño

Va a ser una sombra por la mañana. 

Con el sol que se levanta 

se desmaterializa

Te quiero a las diez de la mañana

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

Jaime Sabines

Nos unimos asi

Nos unimos así, como se unen las sombras en los sueños.
Desde entonces las lunas son más blancas
y los lagos de adentro de tanto y tanto concentrar arrobos
para espejar su imagen están quietos.

Nos unimos así, como se unen
las sombras en los sueños,
magnetizadas en la misma estrella
por el imán sagrado del silencio.

Fue al término de un viaje,
cerca de un bosque lleno de lamentos,
como el cordaje de una enorme lira
batido a latigazos por el viento.

Su tenue sombra penetró en mi alma
como en las ruinas lóbregas de un templo
en cuyo intercolumnio mutilado
se abrazaban la noche y el misterio...

No nos dijimos nada:
nos miramos adentro:
las manos enlazadas
erigieron un trébol
de cuatro hojas...En ellas
puso un rocío inmemorial el sueño
y aligeró la noche sus tinieblas
y se anudaron los destinos nuestros.

Nos unimos así, como se unen
las sombras en los sueños.
Somos un alma, un alma sola,
hasta el fondo del tiempo.

Guillermo Cesar Saraví 

poeta nacido en Parana y fallecido en su ciudad natal Argentina 1899 - 1965

Cuerpo

 

Fotografia Anna- Shakti

Juntar los poros
clasificarlos por ángulo
textura
levedad
esparcirlos
sembrarlos
que se anuden al pulso
de la tierra
que retornen
colmados de luz
a mi cuerpo

Susan Urich Manrique.

Descalza

Arte Erika Kuhn

Me anudo un pedazo de niebla al cuello

y ando

-como si no existiera otro verbo-

descalza

con un par de alas tenues

que evaden su propósito azul

Susan Urich Manrique

Alla

Arte de Erika Kuhn

Allá

muy al fondo

en la arenosa cavidad

que no tiene nombre

descubro

que un suspiro es más largo

más ancho

que la suma

de todos mis pasos

en la tierra

Susan Urich Manrique

Cargando el dolor

Arte Erika Kuhn

Hace apenas un dolor llegué al silencio

no es este camino en blanco lo que me tiembla

sino tu nombre siempre 

a punto de memoria.

Memoria del cuerpo

Arte de Erika Kuhn

No es lo mismo decir:
_me moría del cuerpo_ a
_memoria del cuerpo_
lo sé, lo estoy sintiendo, pero no me lo digas
déjame hacer más real la toma de conciencia con la muerte
y la recuperación de mis vestigios

Así ya nunca más he de estar sola

Cantar de amor

Fotografia Anka Zhuravleva

A Olga Orozco

Los salmos del amor se yerguen de la tierra,
sus torrentes a veces las almas aniquilan.

Nosotros los cantamos dispuestos a perdernos
porque perderse es esto:
sumirnos en la vida,
hundirnos en sus aguas sin miedo a enloquecer,
desventurados, ávidos, sobre lo temporal,
persiguiendo incansables un fulgor de lo eterno.

Miguel Angel Gomez/ poeta argentino 1911 - 1949

La ausencia

Es fácil engañar a la ausencia y es más fácil aún dejarnos engañar por ella. Hasta que nos muerde. Sólo hasta que nos muerde la carne más secreta. Hasta que nos hinca los colmillos afilados y sangramos su absoluto de ser nada. Ni tacto, ni olor, ni sabor, ni mirada. Hasta que contemplamos la herida que no cierra en un retrato que quiere parecerse a lo que fuimos. La mordida de la ausencia es el olvido. Uno que duele más que ella y que todas las presencias dolorosas.

Martha Rivera Garrido

Entre mi amor y yo

Iloustracion Leicia Gotlibowski

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,

noches esperanzadas de mirarte,

campos de mi camino, firmamento

que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

Jorge Luis Borges

Falsa seguridad

Fotografia Christina Hope

Mantente atado a tus locuras 

como si fueran un madero en medio de un naufragio, 

o terminarás ahogándote en tierra firme, 

parado bajo el aguacero.

Martha Rivera-Garrido

Los otros Universos

Pensaba en los universos que creamos, 

y que aparecen y desaparecen, 

frágiles, etéreos, como vidrio soplado, 

como pompas de jabón, flotan, 

irradian colores, levitan en el éter, y desaparecen, 

se van hacia otros mundos al que pertenecen, 

más sutiles que los nuestros.

Lenguaje

Tenemos que hallar un nuevo lenguaje 

mediante el cual el corazón pueda hablar al corazón 

sin necesidad de intermediarios.

Reestructurándome

Fotografìa Metin Demiralay

Fue la voz. No diciendo lo que dice, estuvo demasiado cerca de lo cierto. Aparecida voz, donde indiferencia, deseo y alegria espantan por igual, tú me has dicho por fin donde debemos detenernos. Es el nombre claudicando. Nada es igual en mi donde te nombro. Es nada esa flauta que fue música y reloj, con cuatro agujeros que se achican progresivamente; antes pródiga oquedad por donde los misterios alertaban el silencio y las palabras proclamaban los designios de la embestida mañana, de la lengua en un rato, de la humedad ayer. Una lámina de plástico envolviendo las vísceras y algo reseco allí, en la clavija que se aprieta hasta que termina el amor. Las postales repetidas. Nada hay donde nada tiembla, y menos entre las yemas de los dedos o en las piernas; sólo letargo de retozos y de mímicas. Un huracán contenido en la botella donde el genio se durmió. Tac tac tac tac, tac, las voces cablegráficas repiten y repiten y repiten. Contar novecientos días con fe y al resto mirarlo de lejos, achicando las alas hasta el mortal aburrimiento. Acostumbrarse a amar sin hambre, a amar sin luz, a saciar la sed mínima con restos de jugo de lagartos, a no desesperar lo que tal vez ya no se espera. Quedarse sin poema.

Martha Rivera-Garrido

El abrazo

Arte de Nicoletta Tomas

Nuestro abrazo es fuerte, 

sostenido, apretado, tibio.

Trazamos un círculo 

con los brazos entrelazados 

y dentro de él nos

aferramos a la eternidad. 

Hay un palpitar 

que se detiene en el tiempo.

Toda nuestra sangre calma

su marcha frenética 

y cerramos los ojos 

para partir en el barco 

desde donde los pájaros 

nos llevarán en vuelo. 

En el aire flota nuestro balanceo.

Tus brazos me rodean por detrás 

y la respiración acompasada, 

nuestra perfecta cadencia de roces, 

dibuja el amor que nos hacemos

anudados de brazos y almas.

Nuestro abrazo 

es el lazo perfecto

que me regresa una 

y otra vez a ti.

Reina Mora

Vision

Fotografía Michael Magin

Se te ve profunda y soberana, 

soberana de nuevo temple, 

temple de fuego y golpe, 

no prevalece la tristeza en los ojos, 

sino el cielo oscuro, 

del más negro y profundo oscuro, 

del negro abismal donde no existió la luz.

Tras eso se te ve sentada, meciéndote, 

sin frío ni calor, 

mirando la puesta de sol, 

cobijada por la calma 

de mil huracanes que pasaron.

Permanencia

Fotografia Katia Chausheva

Duro decir:

Te amo,

mira cuánto tiempo, distancia y pretensión

he puesto ante el horror de esa palabra,

esa palabra como serpiente

que viene sin hacer ruido, ronda

y se niega una, dos, tres, cuatro, muchas veces,

ahuyentándola como un mal pensamiento,

una debilidad,

un desliz,

algo que no podemos permitirnos.

Ese temblor primario

que nos acerca al principio del mundo,

al lenguaje elemental del roce o el contacto,

la oscuridad de la caverna,el hombre y la mujer

lamiéndose el espanto del estruendo.

Reconocer

ante el espejo,

la huella

la ausencia de cuerpos entrelazados hablándose.

Sentir que hay

un amor feliz

enjaulado a punta de razones,

condenado a morir de inanición,

sin darse a nadie más

obseso de un rostro inevitable.

Pasar por dias

de levantar la mano,

formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.

No poder con el miedo,

la cobardía,

el temor al sonido de la voz.

Huir como ciervo asustado del propio corazón,

vociferando un nombre en el silencio

y hacer ruido,

llenarse de otras voces,

sólo para seguirnos desgarrando

y aumentar el espanto

de haber perdido el cielo para siempre.

Gioconda Belli

Tu más profunda piel

Fotografía Anatoly Gladkov

Yo aprendía contigo lenguajes paralelos:

el de esa geometría de tu cuerpo 

que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, 

el de tu hablar diferente, 

tu lengua insular que tantas veces me confundía

Julio Cortazar / fragmento de tu más profunda piel

PLUSCUAMPERFECTO DE FUTURO

Cuando deje las sábanas, mañana,

pensaré que mi sueño de la noche

no ha sido sólo un sueño

y que lo que me aguarda no es la huraña

mañana de mañana.

Acogeré mi cuerpo esperanzado,

como un feliz presagio inmerecido,

y si hay un cuerpo al lado,

será maravilloso descubrirlo,

...

Y amar, esa mañana, extrañamente,

será la redención de nuestros actos

pasados y futuros,

y el hecho del amor, en su presente,

será como la historia sin la historia,

un cuento que contamos con los cuerpos

y que tiene sentido,

lleno de ruido y furia compartidos.

Carlos Marzal ( Fragmento)

Valencia en 1961.

Hay tantas miradas como ojos de la mente

Fotografía de Anka Zhuravleva

Hay tantas miradas como ojos de la mente...

Cuando tú encuentres el camino otros te encontrarán a tí. Al pasar por el camino serán atraídos hasta tu puerta y el camino que no puede oírse resonará en tu voz y el camino que no puede verse se reflejará en tus ojos.

Tao-Te-Ching

Barcarola

Egor Shapovalov

SI solamente me tocaras el corazón,

si solamente pusieras tu boca en mi corazón,

tu fina boca, tus dientes,

si pusieras tu lengua como una flecha roja

allí donde mi corazón polvoriento golpea,

si soplaras en mi corazón, cerca del mar, llorando,

sonaría con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño,

como aguas vacilantes,

como el otoño en hojas,

como sangre,

con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo,

sonando como sueños o ramas o lluvias,

o bocinas de puerto triste,

si tú soplaras en mi corazón cerca del mar,

como un fantasma blanco,

al borde de la espuma,

en mitad del viento,

como un fantasma desencadenado, a la orilla del mar, llorando.

Pablo Neruda

Endrino

Eres entonces como un endrino. 

Porque elevas tus frutos con su color azulado oscuro 

pero, cuando voy hacia ellos, 

cuando viajan mis manos para tomarlos 

como un ladrón furtivo de besos sobre labios sorprendidos, 

son entonces tus manos como espinos silvestres 

que no me dejan seguir el viaje a mi destino.

Y me quedo allí detenido, quieto, atónito. Y deseando.

Sin poder alcanzar los frutos azulados.

Sin poder ser un segundo sobre tus labios 

un ladrón furtivo de besos reencontrados

Breve definición

Fotografía Vadim Stein

porque después de todo que es amar? 

Amar a una persona es ver todo de su magia , 

y recordar la propia cuando se ha olvidado -

De tempestades

Trish Woodford

Un suspiro te delata mas que esa tormenta azul

y amenazante...

un aleteo casi etéreo de tus párpados 

remueven mas el universo que el oleaje del mar

impetuoso y desafiante.

Y el vuelo leve de tu mano a mi mejilla

desatan mas torrentes en mi sangre 

que todos los rios de la tierra.

Funes

Para leer en forma interrogativa

Has visto,

verdaderamente has visto

la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...

Has tocado,

de verdad has tocado

el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...

Has vivido

como un golpe en la frente,

el instante, el jadeo, la caída, la fuga...

Has sabido

con cada poro de la piel, sabido

que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,

había que tirarlos

había que llorarlos

había que inventarlos otra vez.

Julio Cortazar

Ser y estar

Saber que estás,

que el tiempo nos acerca, 

que aunque el mundo despierte sin memoria

tu memoria de amor me recupera,

reconstruye lo tenue de mi historia.

Saber que estás. Estar es

encontrarte

en el cruce de todas mis heridas,

en la esquina impaciente de un abrazo

y en el color de toda mi alegría.

Saber que estás. Estás. Estoy.

Estamos.

Que somos con el otro menos lejos,

más frágiles, humanos, menos tristes,

reunidos en un sueño,

solo estando.

Saber que estoy,

que a veces la distancia

es apenas un juego conocido,

mi manera distinta de esperarnos,

tu manera fugaz de presentirnos.

Te respeto, te cuido, te reclamo,

te acompaño, te quiero y necesito,

inventa cada cual el arte antiguo 

de estar con los demás

siendo uno mismo.

Estás. Estoy. Estamos.

Compartimos.

Estar es ser con otros,

infinito.

Susana Murguía.

Cada uno

Fotografia Anna Shakina

Qué lástima... pero ninguno
construye a su medida su refugio
con sólo la verdad de cada día
y el sol bien compartido.
Qué lástima que nadie se haga casas
a prueba de mentiras, olvido y desamor.
Yo quiero hacer mi casa a mi manera
sin puertas ni cortinas.
La quiero dulce y tibia
en medio del camino de tus brazos.

Cada uno / fragmento de Violeta Luna Poeta, narradora, crítica literaria y catedrática ecuatoriana.